Ojos de infancia
Pétalo de rosa
Tu sonrisa irradia luz a a la luna
Tu cuerpo enarenado resopla mis latidos
Quisiera tu mirada para siempre
Tu sonrisa para siempre
Que estés cerca para siempre
Porque el amor no sabe de fronteras
Porque el amor es libre y del aire viene
Como la arena
Como el mar
Como tú.

La mañana esta alumbrada,
el sol entra hasta la sala
estoy en medio de alguna tranquilidad
que me deja en pause,
que no me impulsa a escribir,
es como si no tuviera nada que sentir o que decir,
como si esperase un buen viento para elevarme y no hace ni aire.
Quizá debí intentarlo cuando efervecia lo del viaje
Pero me la pase regalando mi energía al infinito,
ahora solo se cuelan frases ordinarias,
del album quedaron pocas vistas,
ahora de lo sentido queda una sensación de vacio.

Cuando andaba perturbado
anhelaba esta tranquilidad improductiva,
Aunque siendo fiel al recuerdo de perturbado
tampoco podía sentarme a escribir.
Pero si por ahí se daba el milagro salían buenas ideas,
versos pilares que fortalecían los escritos.

Aquí ya
El sol se refleja en el parquet lustrado y
La calma inunda espaciosa los rincones de la casa.

Porque el soñar no se escape nunca de los dedos
Batallemos abrazo partido.
Estoy aquí sentado
Y te compartiría de mi bate
Porque lo especial se guarda en frasco de vidrio

Volveré a la pureza de los cantos iniciales
Con melodías finas cautivantes
Saltare y me cogeré de esa onda
Hasta virilizarse hacia el infinito

Escuchare la profunda voz ya fecundada
Y en los delirios del mezcal
Perpetuare las frases que internalizan al espíritu
en un sentimiento de recogido anhelo,
o en la hermosa sintonía a la que me lleva
el aroma afrutado de saberme vivo loco y sano.

Después de tanta picchada me recogí de hombros

Y tarde un poco en asentarme

En el sabor ese amargo de la mezcalina

y  sentí la infinita energía fluyendo dentro de mi

Mis sentimientos canalizaban verdades universales

Que mostraban tan claramente el poder infinito del amor.

Yo solo ofrendaba lágrimas

Que brotaban en medio

De un inconmensurable agradecimiento por el absoluto

Valoraba cada prenda

agradecí el ver el andar el volar…

La arena en el tiempo adquirido

a pasado del reloj al tapete de diario

ya no rezan tu maneras de libertad

se ha normalizado el poco sentir

puedo recordar los atardeceres

pero ya no calma la prisa , ya no rima el presente

el mar recoge ya la espuma de otro canto…

El sol cae naranja

Empieza a enfriar la tarde.

Ensalzo la libertad de tu estilo,

Aprendo a maniobrar el sentir,

Lo propio es ajeno, lo común es propio.

El amor ha tergiversado sus acepciones

Purito amor destilado de energía,

Dios manifestado en el pecho del guerrero,

Nos abraza la dicha de agradecimiento,

Canalizando la vibra universal.

Planta madre, washumita,

tu enseñanza se ha tallado en mi corazón .

el sentir me sobrepasa

brotan lagrimas de ofrenda

que se unen a la tierra.

Somos uno, me abrazo, te bendigo,

Miro al sol.

Ya con la hoja en blanco, la desición era irrevocable , era sólo seguir hacia adelante, esta vez aún sin algún personaje o algún verso que pueda llevar a la acción el hacer o el crear. Pero no, eso no será impedimento para poder escribir algo lógico, “lógico”,  esa palabra! desde cuándo y por qué buscamos lo lógico, rápidamente se me ocurre por el natural miedo a lo desconocido y pues desde siempre, tal vez sea que anhelamos siempre lo aristotélico, lo ortodoxo, lo similar o algo con tufillo, detesto esa palabra, a conocido, de ahí se colige el refrán mejor lo conocido que lo por conocer.

Por eso ya con la hoja en blanco no queda más que tejer, de una manera amateur, la unión de palabras para que, cual tejido meticular, este pueda ser visto desde arriba y se encuentre una forma y un estilo, cosa que a mí se me hace imposible porque como lo dijo Ribeyro cuando la primera puntada del tejido es errónea todo el tejido luego es malo. Pero en mi tonta filosofía lo único que queda es seguir tejiendo, ya que el acto de tejer tranquiliza y nos pone en una sintonía de la que podemos disfrutar tan básicamente como natural es el acto de respirar. Así entonces el teclear que es el tejer causa los mismos efectos que espero cause en mí esta media lámina que tengo bajo la lengua ahora.

Se me ocurre que estos tejidos mal empezados o mal continuados deberían ir a parar a algún lado y no me refiero a la basura, deberían ir a parar a algún lugar en los géneros literarios sería algo así como un antigénero. Por qué ser apátridas, me refiero, por que no han de tener una patria si la patria es la misma de la que salen las demás creaciones que es de la mente, la mente crea también los cuentos bien pensados, bien estudiados, adecuados y trabajados a cinceladas claves y necesarias en todo cuento o poema, pero esto, esto que sólo es el fluir del boligrafo como decíamos antes del estallido,  qué es? A qué forma parte este ilógico relato?

no puedo alcanzar el level

recurro a palabras sin sentido

oscurantismo del saber

traspaso las letras deseadas

creando palabras de tonel

no sé cómo el ritmo

se arrastra por la bandera

y supera el referente

atrás quedaron los límites de la mente

absurdo mensaje de vitalidad

no perdono no olvido

colapsa el cuento de finales vanos.