A propósito de mi post anterior…. ¡¡¡He aquí un suculento cover!!!

Silvio Rodríguez, Cuba, 1996

Estaba en la preparatoria, tenía unos diecisiete años, cuando fui a una obra de danza contemporánea de un grupo cubano en mi ciudad (extensión del actual degenere alcohólico-sexual y nada cultural llamado Festival Internacional Cervantino). Para finalizar la propuesta de danza, el grupo de impresionantes negros “paquetones” y bellísimas morochas, se movía psicóticamente al ritmo de una melodía cantada… Quedé como drogado.

Unos días después, mi amigo El Robin (chico maravilla, pero ni recuerdo por qué a ese muchacho lo bautizaron así) me dijo que el tema de esa danza, ese que me dejó estúpido en el mejor sentido del concepto, era Testamento de Silvio Rodríguez. Tenía yo diecisiete, ahora casi 46… desde entonces Silvio ha estado en mi vida.

Robin, o sea; Armando Pedroza, me prestó como cuatro o cinco discos o casets de Silvio (estábamos en los años 81-83) y comencé a tratar de descifrar esa poesía absoluta, esa música perfecta. Si Dylan fue considerado alguna vez a Premio Nobel, Silvio también merecía ese Honor… pero es cubano, ¡qué pena!

Y sí, eso es. Conozco Cuba, y Cuba sin Silvio no es nada. Bueno, prostitución, una educación sobrevalorada (de la cual me cago en verdad), un ron que no es mejor que el nica o el venezolano… una nación llena de gente frustrada (claro que ellos no tienen la culpa… pero para fantoches se pintan solos). Fui a Cuba una vez y juré no volver, y menos a ese Congresito Internacional de Pseudoeducación Pop/Light…

Pero dejemos el Trauma Cubano (así se le llama a la trova cubana) y volvamos con Silvio. El Don Rodríguez, privilegiado del sistema castrista (con estudio de grabación y toda la cosa) simplemente es uno de los músicos más grandes de todos los tiempos; así, sin exagerar.

Poesía… total. Perfecta.

Música… demoníaca. Solo algo del infierno puede ser tan seductor.

No conozco músico alguno que con una sola guitarra acústica y su voz lleve a orgasmos a miles. No me viene otro a la cabeza.



Pero solo a un grupo de rock medio hip, medio beatle, se atrevería a hacerle un tributo. Coverear sus temas y hacerlos rockcitos y popitos.

Tenían que ser chilenos... ¡Y de Conce! (Ese orgullo nacional que nunca visité) Hijos de la Parra. Hijos de Allende (de Isabel, claro está).

Pero claro, lo hicieron en México (acá donde solo La Ley tuvo su lapso de gloria, porque ni Los Tres ni nadie más conoce algo de Chile… nada).

Creo que un Tacubo produjo semejante discazo… así que, gracias chilenos, gracias a Silvio y pinche disco, el original no lo hallé en ninguna tienda en la ciudad, pero total; LO DESCARGUÉ SIN PROBLEMAS.



¡¡¡¡GRANDIOSO!!!!!!

Esta noche, no sé la hora, como cada año desde que yo recuerdo, un tipo del gobierno tanto de aquí como del Estado saldrá a la ventana de su “palacio” (que en muchos casos es una oficina ubicada en algún edificio de la “Colonia”) y gritará: ¡Viva México!

Y ese grito es un estigma, una marca, un sello que en verdad NOS caracteriza como mexicanos: ¡Viva México, cabrones! (pero acá el término cabrones significa o gente barrio o personas bravas).

La Historia que nos contaron toda la vida ha sido una mera fantasía: un cuento de hadas y de libertadores que ni eran mexicanos ni españoles, ni pensaron en un país libre sino en riquezas personales. La Independencia nunca ha sido tal, seguimos dependientes de tantos y tantas cosas.

Me cuestiono esta tarde si el grito es llamado a guerra (nunca respondido obviamente) o un especie de lamento. Si el lamento boliviano existe en Buenos Aires, acá nosotros tenemos nuestro Endo-lamento….
Un viva México que no lleva a nada ni otorga nada, pero que gente obtusa admira por ser algo tan “nacionalista” que es digno de respeto.

Esta noche en mi ciudad Morelia habrá otro Viva México, espero que sin granadazos, muertos y heridos como hace tres años Y QUE NUNCA SE ACLARÓ NADA.







Y cada año lo mismo, pero la realidad cada año se deteriora, quizá entonces el Viva México Cabrones es un mantra de autodestrucción demérito propio y aceptación de una fatalidad idiota.



Saludos a la Latinoamerica que también está ritualizada con asuntos vacíos.

¡Viva la Católica y que #*”~a Cipriani y su Opus!
(Autocensura no por mí sino por el sitio, jejeje)

Es el último tema del excesivo, clásico y soberbio disco de los Gun’s & Roses Apetito por la Destrucción. Una sorpresita final después de tantos orgasmos que con este álbum esa banda termina de entrar a todo vapor con pompa y fanfarrea al mundo del rock duro.

Tiene un bridge… o prácticamente otra canción dentro de la canción el cierre que me hace alucinar todavía como hace ya veinticuatro años… se dice fácil.

La historia del tema es realmente alucinante y divertida, pero Yo No la voy a contar… dale click aquí y la verás



Rocket Queen, Appetite for Destruction, USA, 1997, hard rock

Since your mother cast her spell/ Desde que tu madre te hechizó
Every kiss has left a bruise/ Cada beso te deja un moretón
You've been raiding too much meaning
from existence/ Has buscando demasiado sentido a la existencia
Now your head is used and sore/ Ahora tu cabeza está usada y lastimada
And the forecast is for more/ Y el pronóstico da para más
Memories falling, like falling rain/ Los recuerdos vienen cayendo como lluvia
Falling rain

Every view they hold on you's/ Cada mirada sobre ti
A piano, out of tune/ Un piano, desafinado
You're an angel/ Eres un ángel
You're a demon/ Un demonio
You're just human/ Solamente humano
Now your world has turned to trash/ Tu mundo devino basura
Broken windows on the past/ Ventanas rotas del pasado
Take that child and teach him senseless/ Toma a ese niño y enséñalo sin sentido
Damage the dream, damage the dream/ Daña el sueño, dáñalo
I feel nothing, I feel nothing at all/ No siento nada
I feel nothing at all/ Nada en absoluto

In this gloomy, haunted place/ En este lúgubre lugar encantado
All the feelings are of shame/ Todas las cosas son vergüenza
All the windows have been broken by the children/ Todas las ventanas los niños las rompieron
So the wind screams up the stairs/ El viento grita en las escaleras
Slams the doors and rattles chairs/ Azota las puertas y mece las sillas
I wish we weren't conceived in violence/ Deseo nunca haber sido concebidos en violencia
Damage the dream, damage the dream/ Daña el sueño, dáñalo
The magic is broken/ La magia se acabó
The house is in ruins/ La casa está en ruinas
Your memory's one-sided/ El recuerdo tiene un lado
The side that you're choosing feels nothing/ Y el lado que escoges no siente nada
Feels nothing at all/ No siente nada
We feel nothing at all/ No sentimos ya nada





JAMES, Laid, Inglaterra, 1993, Productor Brian Eno (¡esto es sagrado!)

No me hagas caso... pero este disco es una obra maestra total.

Lo leí por allí, y mi mente hizo imágenes que no existían hasta antes de la noticia:

Un camión de la Secretaría de Marina (Semar) volcó en la carretera México-Pachuca después de que un auto compacto lo envistió, lo que provocó la muerte de tres elementos y un civil.

Fuente: Vuelca camión en la México-Pachuca; mueren 3 marinos y 1 civil



Bueno, suele pasar(NO?)s

Inhalo la niebla, que flota en el Ganges
el aceite de incienso, servirá de consuelo...

¡Uuuuuuuuuuuuuta! Poesía devenida rock, o rock copulando con la poesía.

Héroes del Silencio
País: España
Año: 1995
Disco: Avalancha
Género: Rock duro

Estoy a solo dos capítulos de terminar la serie de televisión Mandrake. Quizá me separan del final y del adiós apenas noventa minutos… y una enorme nostalgia comienza a agobiarme.

Mandrake es un abogado criminalista. Yo, en lo personal detesto a todos los abogados porque considero que en este grupo laboral recaen las personas más corruptas (como Juan José), los homosexuales más pervertidos y los consumidores de drogas más adictos. Quizá esté equivocado. En cambio, terminé adorando a Paulo Mandrake.

Claro, Paulo es brasileño (y no mexicano), trigueño, ojilargo, buen físico, tremendamente masculino y elegantísimo. Es un tipo al que nada le sorprende (y aquí me vino una primera afinidad con él). Mandrake también padece una serie de adicciones que rayan en lo patológico pero, que resultan simpáticas: es promiscuo mujeriego sin control y fuma puros sin parar. Pero para contrarrestar tiene virtudes inmensas, como ser degustador de vinos tintos de Portugal y ser el mejor amigo de Wexler (su colega mayor, abogado judío… adorable tipo).

Si bien sé que nunca viviré una vida a lo Mandrake, la mía misma puede ser parecida si pensamos en dimensiones paralelas y, radicalmente opuestas.

Paulo siempre de negro, siempre curioso, siempre amante…. Resuelve los casos más extraños de chantaje y extorsión de la clase alta de Río, de una clase que es la que representa todo el poder económico de la nación emergente potencia mundial que se come sin compasión a la Amazonía.



Mandrake es un animal urbano. Y entre esta fauna los consumidores de drogas, los travestis, gays, pedofílicos, asesinos, las prostitutas, las hijas frustradas, las esposas insatisfechas desfilan en las playas, las fincas, los hoteles y los bares de un Brasil que hace palidecer a la gran Buenos Aires, al pervertido Acapulco y a la soberbia Miami.

Mirando las aventuras de Paolo Mandrake aprendí asuntos del sexo tántrico, de los simbolismos de tatuarse el culo, de las diversas drogas y sus perniciosos efectos colaterales, de los rituales satánicos de los políticos, de cómo evitar confundir a un travesti con mujer así como entablar comunicación con individuos en crisis…


Estoy a noventa minutos de terminar con Mandrake y no quiero. Si bien la gracia y masculinidad de Marcos Palmeira y ese cast tan hermoso se me puede acabar, bien pudiera retomar entonces la obra literaria del abogado Rubem Fonseca y vivir cada semana de otra manera aventuras desquiciantes.

¡No te vayas todavía, Dr. Mandrake!

Mandrake, HBO Latina, Brasil, 2005, 13 capítulos

Antes de la onda glam, del heavy-metal… antes que los ochentas dieran cuestionables frutos, existían las deidades setenteras. Alice Cooper, según él la reencarnación de una bruja escocesa, ofreció una muy y contundente dosis de rock desde hace muchos años.

Vincent Damon Furnier ha sido una inagotable fuente de talento poco conocido, menos comprendido, aquí les ofrezco solo un tema de varios que este icono del hard theatrical rock (etiquetado como shock rock, jajaja) pudo crear en cierto momento.



Álbum: Billion Dollar Babies
Origen: Arizona, USA
Año: 1973 (los ochentas estaban lejos baby)