Hatun Rukana

¿Cuál es el mejor nombre que le he puesto a este blog?

Hatun Rukana
Diez pilares
Wayri Yaku y Wayra Warmi
Apu Yachayo
Yachayo Uchuri
Ninguno es bueno
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Mateo, Hetero Muciquo
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He podido escribir con la mano derecha
He podido ocultarme tras una máscara
He podido esto, he podido y lo he hecho
no una ni dos sino muchas veces
más ahora que los demonios están encerrados
todo se me hace díficil, complicado
ya va siendo hora de volver, nuevamente
y tomar las riendas y controlarlo todo
y ser yo otra vez, tranquila Yaku
La cuar3nt3na comienza...

Consejo de refugiados
reunidos en la ultraterrestre isla de los olvidados
reclaman
y sus reclamos convertidos en ecos
le son devueltos más sordos todavía

Sus creencias, sus "fes" se han disuelto
en la sal de sus quejidos y llantos
su real naturaleza de humanoides grises
desposeídos, odiados, aborrecidos
olvidados

Se revela y rebelan ante el poder opresor
de los no-grises, los no-muertos
los no-pobres

Y su isla, la isla, que no está rodeada por agua
más si por los otros, aquellos, que son pocos
que no se quejan, que no se duelen
los no-muertos, los no-pobres
los siempre presentes, los poderosos
los no-muchos pero que siempre son oídos

Y el grito de los olvidos no rebota en una pared
rebota en ellos, y ellos no oyen, no escuchan
no sienten, no lloran.

Los otros, nosotros, todos, al fin y al cabo
estamos aquí

Los árboles han llorado, han sangrado
savia pura
y el hombre insensible, sordo, de un golpe
un golpe seco
les ha silenciado y su caída remeció la tierra y el silencio

No hay más árbol, no hay más hombre
no hay más golpe, no hay más tierra
no hay más que el silencio
y el eco sordo de un llanto infantil

El dolor se esparció por los bosques
el niño sentado en el tocón, piensa
levanta la mirada al vacío

No hay más bosque, no hay más vida
no hay más dolor, no hay más nada

El niño llora, se levanta, respira
la lluvia cae, el niño no se mueve
el niño sonríe, madera
de sus pies, raíces
de sus manos, brotes
su cabello, su cuerpo
su frágil cuerpo
ya no hay más niño

Llueve, una hoja nace
la vida resurge, brota
pero ya es muy tarde para el hombre
para el niño, para todos
ya no estamos más aquí
ni lo estaremos, nunca
jamás

He escrito ya durante bastantes años
- o al menos eso digo yo -
escribir algo llamado poesía
- o al menos así le llamo yo -
mas, hoy me he dado cuenta que líneas
tras líneas, tras líneas, tras líneas
seguidas de un sin sentido,
un sentido basura.

Basura sin ritmo, sin rima, sin brillo
sin todo, sin nada.

Líneas sucesivas una tras otra
emborronando cuadernillos
con mi cara de siempre, mi ropa de siempre
y ese magnetismo tan mío
rodeado de las aguas territoriales
- en una isla desierta -
de un país perdido en un poema

Un país que yo no inventé, que estuvo siempre ahí
un país de caudillos, militares, madres, hijos
bastardos, sirvientes, basurales

Ah, tan cerca la realidad
y yo aquí en esta isla desierta
Alguien mató el poema y con él,
con él he muerto yo.

Hombres somos pocos los que aún quedamos vivos
y habitamos y sentimos y lloramos, ansiosos ya
cansados ya de pedir que los que piden se callen y dejen dormir en paz
a los otros, a los nuestros, a los tuyos, a los míos.

Hombres somos pocos
humanos entre ellos
muchos menos
reales, tangibles, sensibles, honestos
muchos menos
aún

Hombres somos pocos los que aún quedamos vivos
sin ministro de salud
sin hembras a quien mentir
sin niños a quien golpear
sin amor a quien amar

Hombres somos pocos y los que somos
no somos nadie, no somos nada
nos basurean los otros, aquellos que hombres
dicen ser
que no son más que bestias enfurecidas
que no lloran cuando les duele y que reclaman
y gritan, mas no hacen nada, nada

Y nosotros, la nada, nos levantamos
golpeamos en los hombros a los machos
mentimos despiadadamente alas hembras
buscamos a nuestras señoras, nuestras mujeres

¡Pobres animales!
Ya los veré mañana

Visita el Show de Juanelo

Mientras revisaba las páginas que habían sido abiertas en una de las computadoras de la PUCP encontré esta página:

http://elbruto.es

Parece interesante, espero que les guste

- Vamos al Coney, ¿sí, papá?
- No hijita, mira el cielo, ¿ves? se está cayendo mejor vamos a casa
- ¿A casa?, pero eso ¿no es solo niebla?
- No hijita, el cielo se está cayendo, mejor vamos con tu mamá, ¿sí?
- Uhmm, bueno

¡Cuán cuerdos están los locos!
¡Cuán locos estamos nosotros!
Ya estoy harto de tanta
prisa y degeneración

A los jóvenes caídos en Molinos

Muchas veces ya, los jóvenes han querido cambiar el mundo
me ha pasado por la cabeza a mí y quizá a todos
en algún momento

No es novedad, pues, indignarse ante el sufrimiento y la miseria
es ya casi una tradición en el oficio de los seres pensantes que se hacen llamar
hombres humanos

Es casi una tradición que se extingue, que se apaga sumergida en la ambición
tener más, querer más, poder.
La llama de la revolución ya no brilla en los ojos noveles
es ahora más el pasado, la antigüedad, una época, una generación
otrora impulsada por el sueño socialista hoy consumida por la "modernidad"

¿A dónde fueron los sueños, los anhelos, las aspiraciones de una sociedad mejor?
¿A dónde fueron los jóvenes que querían cambiar el mundo?

Sus cuerpos ya inertes y la sangre derramada en vano no serán
la llama de la revolución aún no se extingue
aún brilla en los ojos fervorosos de los elegidos
los ojos de una nueva generación

Las campanas de la iglesia pronto gritarán REVOLUCIÓN
y el comienzo de una nueva era iniciará

El silencio de mi voz acompaña las columnas de humo de la madrugada
la roca, donde alguna vez escribí tu nombre, ya se ha roto

y en la noche fria y oscura cuando te busqué no te encontré
grité desperada llamándote pero no respondiste, ya no estabas

sólo el silencio, el eterno de silencio de tu voz que se alejaba cada vez más
mi corazón no pudo más y reventó
Amor, ¿dónde has ido?

¿por qué me dejas sola?, no ves que sin ti me muero

¿por qué te vas sin siquiera despedirte?, ¿por qué te vas y no vuelves?

regresa por favor te necesito, te estoy esperando

sentado en mi mesa te veo a lo lejos y no te puedo tocar
sentado en mi habitación, te veo y, sin embargo, ya no estás más conmigo
Amor, ¿donde has ido?

escucho tu voz en el jardín pero cuando me acerco
no estás
sólo estan las rosas que un día nos vieron reir

escucho tu voz, alguien llama, giro la cabeza, no eres tú...
escucho tu voz y siento tu aliento en mi cuello, el olor de las rosas que un día nos vieron reir

si no regresas me muero, regresa por favor, te sigo esperando

escucho tu voz y no eres tú
la roca, donde alguna vez escribí tu nombre, ya se ha roto
y tú no estás más conmigo....

El mapa de mi infancia,
Muestra la poca belleza de un mundo por conocer,
Muestra la ironía de una niña que no conoce
La realidad un ser en especial.

Que mira a su alrededor
Y solo ve como la gente camina y no la ve;
Ve como la gente camina y corre
Buscando una alegría
Que tal vez ella no encuentra.

Se frustra en su soledad,
Se encierra en su silencio
Y ciega la poca ambición de creer
Que hay algo mejor.

Pero la alegría aparece;
Tras el espejo que se muestra en una tienda
Tras la sonrisa frágil
De un niño que pasa por la calle

Y escucho el viento soplar
Y veo como las cortinas de un cuarto
Muestran el rostro
De alguien admirable.

Una persona sale y sonríe
Es como si dijera y
Mostrara un mundo diferente
No hay dolor, no hay tristeza.

Y solo escucho el eco de los ríos
De aguas cristalinas
Llevándose las piedras
Que encontré siempre en mi camino.

Xibelli Astrid (Recopiladora)

En esta noche he releído algunas conversaciones de una etapa algo oscura de mi vida, quizá escribi esto motivado por la ira o por un amor prohibido, pero será mejor que salga a la luz.

Los caminos polvorientos
las sandalias gastadas
el perturbador arrullo del rio
completo todo; menos yo

Errante, perdido, busca algo a lo que llamar hogar
algún lugar, sopa caliente
una familia, ducha caliente
una mujer, cama caliente
un rayo divino impactó en su mollera
al infierno, sí, al infierno
por lo menos allí estaré caliente

Y cuando el polvo de mi cuerpo
regado en el espacio vague
mi alma existirá y te amará

Prometimos nuestro pacto conservar
aún en la obscuridad
buscar la luz de nuestro amor

Y cuando la distancia y los años
haguen allende el recuerdo
mi corazón guardará celoso tu amor

Prometimos amarnos
aun en la incertidumbre
buscar la comprensión y no el odio

y cuando alguien pregunte de los dos
callaré y guardaré en silencio
tu existencia y mi existencia hecho amor

prometimos nunca decir adiós
aún en la depresión y angustia
buscar ambos la alegría del cariño

Y aún en lo lejos siempre te amaré
amor es nunca tener que pedir perdón
es sentirse unido por el espíritu y el alma

Prometimos no blasfemar nuestro amor
aún en el desasosiego
buscar la tranquilidad y reflexión

Y aún con heridas abiertas hoy día
pienso que el dolor es poco por el amor
tu existencia es mi existencia

Prometimos no separarnos
no rompamos la promesa
que tu existencia y la mía perduren

Y aún, si el odio crece no triunfará
será tan pasajero, como aves que pasan
que prospere y reine el amor

Prometimos ser uno al otro
aun en la obscuridad no desmayar
no debe triunfar el odio

Y aún, si así fuese el odio no existe
en mi mundo,
existe solo amor,
y todo es para ti y para toda la vida

Prometí que mi único amor eres tú
no habrá más nunca más
te amare siempre.

Anónimo

Tú
hueles a niebla por la tarde
a frío y a caramelos masticables
hueles a mar,a sal, a sangre
corriendo por mi nariz, a pasto
removido por caricias y manías
hueles a gloria inalcanzable, pero
sin embargo y pena estás a mi lado

Te siento como a una pequeña molestia
deliciosa, hiriente, cariñosa
te siento y no te siento
tanto como veo a esta niebla pasar
como vi a esa carretilla moverse
como mi corazón late al ritmo que el tuyo
como que yo soy hombre y Dios es Dios

La oscuridad empieza a crecer y tú
surges siempre como luz a pesar de tu
oscura piel, quise, tal vez que esto
hable de amor, pero como hablar de algo
que camina en dos piernas, que siente
y que llora como yo

Como hablar de algo, si ese algo
es alguien y ese alguien es a quien
yo amo y ese alguien, ese alguien
eres Tú
Mi amor

P.D.: Lo siento si esto no te parece romántico, si estas líneas no son poemas de amor porque mi poesía, más que poesía siempre será confesión

48 palabras

Speed test

Hoy, un dios contemporáneo me recordo algo
que quizá ya debería de haber olvidado
una promesa y un juramento hacia ya tiempo roto

Una autoimposición deshecha
y una burla actual de cada 4
de cada mes y un beso y un adiós

Ahora me parece gracioso, hace poco
me hubiese parecido importante
hoy no es motivo de burla para mi
es motivo de burla para él

Una reafirmación, ¿es que todo se hizo por eso?
espero poder contestar que no
simplemente sé que ahora le causa risa
y que a alguien le debe causar llanto
Hola y Adiós

Quiero ser en tu vida,
algo más que un instante,
algo más que una sombra y
algo más que un afán.

Quiero ser en ti mismo,
una huella imborrable, un recuerdo
constante y una sola verdad.

Palpitan en tus rezos con temor
de abandono.

Ser en Todo y por Todo completa
de Tí.

Una sed infinita de caricias y
besos, pero no una costumbre de estar
cerca de mí.

Quiero ser en Tu vida una pena de
ausencia y un dolor de distancia y una
eterna amistad.

Algo más que una imagen y algo
más que el ensueño, que venciendo
caminos llega, pasa y se va...

Ser el llanto en tus ojos y en Tus labios
la risa, Ser el fin y el principio, la Tieniebla
y la Luz y la Tierra y el Cielo... y la
vida y la muerte.

Ser igual que en mi vida has
venido a ser Tú...

Algunos posts atrás manifeste que nunca fui bueno con la poesía romántica; sin embargo alguna vez conocí a alguien que si gustaba de la poesía romántica y que me envió uno de los poemas que encontró o escribió, no lo sé, y de los cuales debo admitir que estoy totalmente admirado por el buen gusto.
Nunca hable con ella directamente pero si recibí esto:

Yo no sé quén eres
ni cómo te llamas;
no sé si eres bueno,
humano y piadoso
o eres como los otros,
como tantos insensibles
y falsos.

Te conozco apenas,
a través del velo
de mis fantasías
y mis esperanzas.

Ignoro tu vida
tus glorias pasadas,
y las ilusiones
que para el mañana
hilvana tu mente.

Y hasta tu mirada
me es desconocida,
porque no he tenido
la suerte de verte
de cerca a la cara

Sé que puedo amarte
porque me haces falta
y estar a tu lado
cuando tú lo quieras,
y para tu historia
¡Ser Todo o Nada!
No obstante que ignoro
quién eres
cómo eres...
y cómo te llamas...

Fervorosas e hirvientes madres de 100º bajo cero
que a sus dulces hijos en paz, ya velan
cuántos carajos más han de perecer para
que papá Perú se digne de cerrar la infame
fábrica de héroes

Obesos generales descansan en sus comodos sillones
agujereados soldaditos descansan en sus rústicos cajones
¿cuánto más han de llorar?
¿cuánta sagre más debe ser derramada?

¿Cuál es el precio de llamar a esta tierra Perú?

Hacer poesía no es para mi
un trabajo extraño
juntas palabras, piensas dichos
y YA
un pequeño y extraño poema
en tus manos tendrás

Bajo un espeso manto de oscuridad
se dislumbra allá a lo lejos
el can cerbero de ojos rojos
y de dulce piel penumbra

El intento de retratar a la mascota de Ariel
en un poema, impide discernir entre
la belleza suya propia y el concepto del autor

Make, ahora, no es un pedido, es una orden
del extraño poder que su dueña en mi ejerce
infante del perro dios o cría del can cerbero
ya que más da!

Total

Todos los perros son iguales
y mis palabras vuelan y mis manos saltan
Hacer
Y la extraña imagen de un curioso perro
surge de la nada