Te quiero tanto como no debí querer a alguien.
Y no lo digo porque te quise de más,
Sino que no te quise como se debería.
Te quise como no debí, porque no debía
Estar contigo para quererte como se debe,
Porque no tengo deberes contigo
Porque no te quiero como pensé que lo haría.
Ya no estoy contigo porque te quiero,
Te dejé de lado porque te quiero.
Justamente, te quiero y te quiero lejos
Para no quererte como hacía,
Con la dejadez mía, con mi indiferencia.
No te quiero, porque no sé qué es querer.
Realmente no sé lo que quiero
Y lo que quiero no es lo que quiero
Y no te quiero a ti. ¿Y tú me quieres?
No me respondas, porque no sé lo que quiero.
No te quiero, te quise y te querré, pero no te quiero.
Creo que quiero a otra, a la autora de tus celos.
Quiero a aquella que te desesperaba,
Aquella que hacía que te ignore,
Aquella que extraño cada noche,
Aunque ella no quiera saber de mí.
Quiero aquella otra que no te quiere,
Que ustedes se odian, quiero a esa otra
Que me comprendía, porque me conoce.
Quiero a la otra, a la que no eres tú.
No te quiero por la otra, la otra la deseo,
Porque se fue contigo con un capricho
Y la quiero de vuelta.
No te quiero, te quise y te querré,
Pero quiero a la otra, a tu enemiga,
A la que te cela cuando no te llamaba,
Al personaje infiltrado en mis noches
Cuando te mentía al decirte que soñaba contigo,
Quiero a la otra mujer entre comillas,
La que no eres tú.
No te dije, quise a otra siempre…
Y la quiero de vuelta, que la dejé por quererte.
Regresa soledad.

Casi nunca las hago, porque me considero una persona directamente indirecta cuando quiero decir las cosas. Las maquillo, las hago un enigma para que el desentendimiento sera mi via de escape a lo que pienso, a lo que quiero decir, pero que resulta ser hostil. Y bueno, qué decir, entonces. ¿A qué todo esto? Bueno, hay cosas de las que debo confesar que me desagradan.
Es público, pienso, que quienes odio son los nazis, neonazis y protonazis. También odio los nextel, los racistas y, mis favoritos, los cristianos. Los odio, lo admito, y es delicioso explicar el porqué los odio, pero prefiero ahorrarme las palabras y sincerarme con ellos, que los odio, que jamás debí ingresar a una de sus iglesias, a pesar que me enamoré de dos cristianas en mi vida. Odio a las personas que en el MSN siempre dicen que están feliz, ¿acaso no conocen la tristeza o es que son necias y no ven el otro lado del mundo, el que se pudre, el que se corrompe, el que sufre de hambre y de ignorancia? Odio los ricos, amo a los pobres, odio a los ingenieros mineros, a los poetas que se hacen novelistas, a los reguetoneros. Detesto a los fanfarrones, a las mujeres que se creen modelos de Hawaian Tropic, odio quienes gozan del superavit de nuestro pais mientras las clases bajas comen miserias. Odio la miseria, odio el congreso, detesto a Humala, odio a los ultraderechistas, odio el poder no correspondido, odio al cerebro de hormiga de Hugo Chavez.
Odio.... a los que no ceden el asiento a los ancianos, a los cobradores de combi que tutean por unos centavos más, odio la violencia juvenil, detesto al Presidente....
Odio.... en fin, cosas.... las odio....

¿Y qué es lo que amo?
Los pobres... y no sé qué más.

Por orden del juez de Paiján, La Libertad, fue internado en el penal El Milagro de Trujillo el obrero cajamarquino César Chávez Gamarra (30), conocido como el "Monstruo de Paiján", acusado de violar al anciano Francisco Lara Cárdenas (83), hecho ocurrido el pasado 20 de enero. La detención del sujeto se produjo cuando se encontraba en las inmediaciones de la calle Callao y Ayacucho, en el sector Monterrey.

23 de Enero del 2010 (FUENTE, DIARIO OJO)

Noticias como estas son las que confirman que el Perú es el país del Nunca Jamás. Y digo que es del Nunca Jamás, porque Nunca Jamás nuestra patria dejará de ocurrir cosas estramboticas, deprimentes e inmorales, como estas. Hace un par de años recuerdo la nota de prensa que un joven fue asesinado por resistirse a que le roben sus zapatillas. Desde ese momento, en que supe que para unos criminales la vida valió un par de suelas de jebe usadas, el Perú fue denigrándose debido a ciertos elementos que perturban la vida civil. ¿Educación, posibilidades laborales, clasismo social?
Leer policiales es de cierta manera entretenerse de un humor negro, morboso, con una sonrisa de media mejilla en la semblanza gris llamada resignación, dejadez porque todo sigue igual y qué se irá a hacer.

Recuerdo que el padre Andrés Gallego dijo que el que pregunta lo que no sabe es ignorante por un día y quien no pregunta por verguenza es ignorante para siempre. O bueno falta adicionar que quien no pregunta es quien ruborizadamente debe recibir las correcciones de terceros. Creo que esa sensación de verguenza es lo que debió padecer el creador de esto:



Y me pregunto si realmente fue error o adrede.

Foto: www.cbc.ca // Diseño de la foto: André Suárez




Si las balas se pudieran comer, no habría más hambre en el mundo, sobretodo en Haití ahora que padece las consecuencias de un terrible terremoto de 8 grados en la escala de Richter. El mundo parece armarse con armas cada vez más avanzadas mientras su temor retrógrado hace del mundo un país inseguro en sí mismo. Pobre Haití, pobre el mundo. Yo tuve la oportunidad -y el padecimiento- de ver las primeras imágenes transmitidas por Reuters al canal donde trabajo. Primero era lo típico: edificaciones caídas, cuerpos tapados, mujeres semidesnudas lloran entre el polvo, etc. Sin embargo, ahora que la perturbación de los estragos del terremoto comenzaron a alejarse en el tiempo, los haitianos recurren al saqueo como medio de sobrevivencia. En esa isla ahora vive el más fuerte. La ley de la jungla, del instinto humano que cada uno, desde el tercermundista hasta el primermundista tiene en las entrañas.
Hoy pude ver el recojo de cadaveres de las calles, de trozos de carnes y huesos que formaron el padre, la madre o el hijo o hija de un desconocido, y que ahora es cargado como costal de mercado sobre vagonetas, que dirigen los cadaveres a una fosa común. Pude ver cómo el cuerpo de una haitiana, de 17 años aproximadamente, era cargado por un chico que la lanzó contra la pala hidráulica CAT. El cadaver no tuvo el impulso necesario, por lo que su cadera choca en el borde y como un saco de huesos se desploma al suelo. En ese momento fue cuando su cabeza chocó con fuerza al pavimento y se escuchó un sonido sordo, hueco y seco. PUM, se rompio la cabeza. ¿Qué dirán los enterradores? ¿Total, ya está muerta, no?, me imagino que pensarán eso, porque la tragedia humana hace los nervios de acero que es fácilmente confundida con la crueldad.
También tuve la oportunidad de ver el llanto de una mujer sentada en medio del cadaver de su hijita de 3 años y de su esposo, los dos ensangrentados descubiertos en el suelo. Eran imágenes duras y las tuve que ver.

Solo basta con decir lo siguiente para que se imaginen la situación de Haiti: El presidente haitiano, René Préval, declaró a CNN que su vivienda fue destruida, así como el palacio gubernamental. Si el presidente no tiene dónde dormir, ¿se imaginan al resto de haitianos?
Por casualidad, antes de escribir este post, di una pasada de ojo a la web de El Comercio. "Indignante: Cónsul haitiano dijo que el terremoto en su país “es bueno” porque los hace conocidos", la nota es de Martín Tumay Soto. Cito: "el cónsul general haitiano en Sao Paulo, George Antoine, criticó a su propio pueblo y consideró que “la desgracia de allá es buena para que nosotros, aquí, seamos conocidos”. Sin darse cuenta que era grabado y hablando con un funcionario de su país, también dijo: “El africano (la mayoría de la población haitiana desciende de África) en sí está maldito. Y todo lugar que tiene africanos está jodido”. George Antoine se preparaba para una entrevista con el canal SBT Brasil".

Sencillamente no entiendo... o es que no quiero entender.

“Vamos a ver cómo malogramos todo… Métele un patadón, quiero verlo… Pues tú no quieres a tu Perú, ¿no?... Vamos, déjale un hueco" (transcripción del VIDEO)

La Huaca del Dragón, del complejo arqueológico de Chan Chan, fue víctima de la idiotez tercermundista de nuestra precaria educación social, cultural e identitaria respecto a nuestra historia. En declaracion a la web de El Comercio, uno de los estudiantes señala “Tratamos de hacer algo divertido, no medimos las consecuencias, pedimos perdón”. Realmente, que verguenza e indignación me produce este tipo de "diversion" que se infunde en los jóvenes dicentes del país. ¿A qué se debe que infringir la ley es un tipo de diversión? ¿Por qué la anomia es un valor de hombría entre estos jóvenes, o mejor dicho, delincuentes?
¿Cuándo se jodió el Perú? Primero fue Laura Bozzo que asegura no querer saber más del Perú, luego el traidor FAP del oficial Ariza y ahora un grupo de cuatro trogloditas que dañan patrimonio cultural de nuestra patria. ¿Qué diferencia hay entre los troglodistas y el traidor Ariza si los dos violan el bien categórico de la nacionalidad y sentimiento de pertenencia a la sociedad peruana? A mi parecer no hay diferencia alguna, no hay peores malos y mejores malos si tanto el traidor como los trogloditas actuaron bajo el desentendimiento con el servicio y el deber ciudadano.
“Ya no queremos que nos insulten más, hace dos días que no dormimos”, dijeron los chicos a la web del El Comercio. Primero, ¿perdón? O sea, un grupo de estudiantes daña un patrimonio cultural y actuaron pensando que a los peruanos les vale mierda nuestros monumentos históricos. Acaso no creen esos trogloditas que quienes los insultan tienen son personas más racionales que los trogloditas que actuaron sin razón aparente, al dañar un monumento de orgullo nacional. Si se dan un tiempo en revisar la web antes mencionada, pueden notar que hasta el momento hay 225 comentarios de repudio generalizado, que desean el peor de los devenires al grupo de estudiantes trogloditas. Y a esa cifra debe aumentarse más de 1400 que logré sumar de varias cuentas en Youtube, que tienen una copia del video original para poder identificar a los vándalos y poder amenazarlos. Y la indignacion no solo es nacional, hoy vi notas de los noticieros españoles que indignados enseñaban cómo peruanos dañan sus propios monumentos peruanos.
Sencillamente no entiendo. Si estos chicos actuan de tal manera, ¿qué podemos esperar en diez años más? ¿A esos cretinos debemos entregar el Perú que mi generación prontamente está ingresando a laborar? Dios, tanto deseo cambiar las cosas...

Saben qué me causa sorpresa, que el sentimiento nacional e identitario referente a nuestros monumentos, salga a florecer debido a actividades ilícitas. Creo que se tuvo que esperar a un Ariza para que la sociedad civil cuestione sobre la responsabilidad de los oficiales de las Fuerzas Armadas y sugiera mayor control, mayor amor a la patria. De igual manera con este hecho de los delincuentes estudiantiles, que ahora el foco de atención está en el cuidado de los centros arqueológicos y en reformar la educación. Siempre son los casos de gravedad los que motivan la opinión pública, son los casos lamentables los que parece unir a los peruanos para que se sientan peruanos a través de la diferencia hacia el bien.

En mis clases de salsa...

Mi debilidad son las rubias y yo aún no creo haber bailado con una. Es más, no solo bailar, sino también enseñarle a bailar salsa cuando yo soy pésimo haciéndolo. Y la cuestión es fácil de explicar, porque dicha rubia encantadora, pupila de mis pasos de baile inventados, no es peruana, sino checa. Su nombre es Eva, nunca supe su apellido, pero yo siempre la llamaba Eva del Edén, sea por el encanto de una mujer de novela, sea por la mujer de encanto de quien puedo hacer novela.
Ella llegó a Lima como intercambio cultural gracias a AIESEC, una red social de universitarios alrededor el mundo. Eva trataba de explicar qué funciones hacía dicha red, pero solo me bastaba entender el milagro que era que una rubia así viviese por unos tres meses al lado de mi casa. Parecía ensueño como los sueños que soñaba al cuestionarme "¿cuándo bailaré con una rubia?", tipo de mujer que por instinto o razones sociales me encaramelaban el corazon; incluso cuando la mayoría la personas piense que son algo tontitas.
Supe que ella estudiaba en Inglaterra, al norte de Londres. Estaba siguiendo la carrera de ciencias políticas europeas, me lo decía en un español entremordido mientras bebía un cartavio con coca-cola: la gracia del TLC con el país del norte nos ayudaba con la tarea de embriagarnos. Mi inglés no era tan fluido como para hacerme entender, aunque me las daba de buen orador. Luego de un tiempo ella comenzó a hablar español de manera más fluida, así como su melanina comenzaba a dorarse y ponerse chaposa como los niños de nuestra sierra. Más que nunca en ese momento fue Eva del Eden, recuerdo, mientras en su piel se curtía el brillo de nuestro cielo en una piel blanca, extranjera, diferente a los 27 millones de peruanos que la rodearon los tres meses que estuvo en Lima.
Recuerdo sus faldas floreadas, sus casacas de buzo con capucha y su predica antitabaco primer mundista que me hacía ver como un troglodita de la era cavernaria. Y recuerdo su primera vez en un micro, una carrera de espanto entre semáforo y semáforo, entre cortos recesos para decir "Why do i take this fucking bus?" Y como el tiempo avanza, con sus recuerdos, fotografias y silencios entre dos culturas distintas, Eva del Eden viajó al otro lado del mundo, a ese lado donde ensueño viajo y como en sueño espero que hayan tan lindas rubias como lo fue ella. Y sobre todo que ninguna sepa bailar salsa y entrar yo como profesor improvisado de pies izquierdos y que todas, con las mejilla chaposas, me digan "But you dance good, Andre", como alguna vez me dijo Eva del Eden.
Ella será la rubia, como siempre le diré, porque forma parte de un primer acercamiento a una ilusión triste como para ser nacional, pero hermosamente posible si me largo del país. Y la noche antes de su partida llegó, como el respiro intoxicado de pena y con la idea loca de decirle "And... if you dont take the plane?" Legalmente sería una ilegal, pero legalmente sería peruana por contar amigos peruanos y ser querida por los amigos que aquí conoció. Y sería peruana, porque forma parte de un ideario de un peruano llamado Andre Suarez Paredes. Que sobre y baste, la nacionalicé por el aduanas de mi imaginación y de una inspiración fugaz. La noche previa Eva estuvo en la casa de mi amiga Sharon, que la hospedó, y yo que me tomé el tiempo para despedirme. La conversación se llevó a cabo en una oficina, llena de libros y una laptop. Eva estaba sentada doblando las rodillas y mostrando su melanina nacional: la blancura de sus piernas. Comencé a preguntar a Eva sobre su familia, sobre su país, sobre si tuvo un familiar que luchó en la segunda guerra. Sus ojos azules contestaban mis preguntas con respuestas exhaladas por la tristeza. El azulejo de su iris era un mar conmocionado por decir "good bye". Pues bien, nunca lo dijo, porque despedirse es dificil. El sueño de puntualidad inglesa le cerraba los ojitos a Eva del Eden que se destinaba a dormir.
"Well, i don´t now how say good bye. I prefer to say i will see you later", le dije en un ingles medio muerto, medio vivo, medio nostálgico.
"I know, I know...", ella se acercó y me tendió un abrazo con aquella polera amarilla con capucha. Un beso en la mejilla y la rubia ensueño se prepara para dormir, mientras que yo parado en medio de la oficina soñaba despierto e imaginando cuánto costará un pasaje a República Checa. Quizás para volverla a ver o para ver a otras rubias más a quien enseñar salsa. Y quizas haberle enseñado a aquella rubia europea que no todos los peruanos somos ladrones o traficantes, sino que también sabemos cómo acoger a los amigos del continente viejo. Verla, hablar con Eva del Eden, pues era también un intento de existir en un imaginario diferente al nuestro y que en un futuro, que en la tierra de The Beatles, diga "No todos los peruanos son iguales", mientras ve alguna noticia en CNN.
Sharon evitaba las lágrimas mientras le preguntaba cómo la pasó con Eva durante su estadía. El moco y la garganta ahogada en una lágrima espesa era su respuesta. Eva pensó que iría al aeropuerto a despedirme, pero el trabajo no me permitió. Ella se fue, viajó lejos en un avión con destino a Lóndres y yo no fui. O bueno, quizás sí fui, porque en su memoria podría recordar a un moreno pelucón con quien bailó salsa una noche, a un moreno pelucón que tiene por debilidad a las rubias y que ella es complice para que el sueño del moreno en conquistar a una rubia sufra de esperanza, o sea que pueda ser posible, o sea menos imposible, osea con probabilidades... o sea una fe.

Fuente: edadkafkianadelynn.blogspot.com

Me he puesto a pensar cuándo será el día que países como Inglaterra y España se dignen a pagar una idemnización al continente africano, debido al cruel comercio de esclavos durante tres siglos de nuestra historia. ¿Imaginan qué injusticia debio ser para la poca población africana del siglo XVI sufrir la caza de negros sanos y fuertes para el comercio? ¿No es otra injusticia que los imperios coloniales se haya beneficiado de esta caza humana para ser lo que son ahora? Al fin y al cabo, fueron los negros esclavos que movían el trabajo duro de la agricultura, hacía el trabajo que no hacía el hacendado ciudadano de primera categoria a razón de sus subditos: la mano que le servía la mesa al hacendado y su familia.
Y qué decir que la división política de Africa es consecuencia de la práctica colonial, que degeneró las relaciones tribiales de los pueblos africanos. Solo basta con señalar que el mapa africano fue una invención desde el imperio colonial, como señala Kapuscinski, hasta los paises inferiores de Europa (Polonia e Italia) dialogaban para "ganarse" un terrenito en una Africa que sirvió de jardin, donde inmaduras colonias jugaban a hacer la guerra.
Y otra injusticia peor aún es que los poblados de África eran el lugar de acogida a seres indeseables en la sociedad europea. Las colonias holandesas en África era el hogar para asesinos y ladrones que eran expulsados de su país. África fue víctima de la irracionalidad inhumana del evolucionismo, donde retardados con polvora y sangre lucraban con el dolor ajeno.
Creo que si Europa se dignara a pagar idemnización a Africa... las cosas seguirían igual, porque el dinero no es capaz de subsanar heridas que el tiempo rememora y porque el África hoy no dejará de ser la África que es consecuencia de la invasión colonial.

"Tuve sexo mil veces, pero nunca hice el amor", legendarias palabras las de Ricardo Arjona que compuso para el himno nacional de los románticos en potencia. ¿Cuál es la linea fronteriza entre los dos términos? ¿Quién puede dar una razón objetiva para determinar el asunto? Muchos dirian cosas como, por ejemplo, que hacer el amor es un momento de intimidad con la pareja que amas, que compartes sentimientos, etc, etc, etc y que el sexo es lo físico, lo carnalmente visible y lo que en la clase de biología bien nos enseñaron.
Sin embargo, para apuñalar a la crápula vanguardista del romántico empedernido, es preciso señalar algo elemental: "hacer el amor" implica necesariamente tener sexo. O sea, no se trata de dos procesos distintos, sino de uno solo que son diferenciados emocionalmente. Eso es básico por ahora. Ahora bien, creo que una diferencia entre los dos términos de manera más marcada es que cada uno tiene una validez diferenciada. Por ejemplo, la validez de que alguien dijo de que tuvo sexo es fácil de creer, porque solo se necesita de que una persona lo pueda decir; sin embargo, hacer el amor es un término que no cuenta con validez al ser dicho por una sola persona, sino que se necesitan de dos para constatar la validez del término. Por ejemplo, si de una persona se escucha que tuvo sexo la noche pasada, pues la validez de sus palabras son justificables, porque tener sexo es un término especificado al contacto físico; sin embargo, escuchar de esa misma persona que hizo el amor, su validez es pobre, porque la pareja pueda no corresponder al sexo como hacer el amor. Se debería tener a las dos personas juntas que por mutuo acuerdo puedan decir que hicieron el amor.
Para finalizar esta corta reflexión, creo que podría definir el "hacer el amor" como "dícese del acto sexual que es concensuado por la pareja para determinarlo como ´hacer el amor´, por lo que su validez al enunciarlo debe ser compartido, mas no de manera individual".

Dos términos que pueden referir a lo mismo, pero con connotaciones y suceptibilidades distintas. ¿Qué puede diferenciarlos si los dós términos se refieren de manera no jerarquizada a un grupo de personas? Aún no entiendo por qué "Cualquiera" resulta ofensivo, sobre todo para las mujeres, y por qué a "Todo el mundo", que refiere exactamente lo mismo, resulta más neutral. "Eres una cualquiera", recuerdo aún esa frase telenovelesca que infiere que el receptor del mensaje es un vago, un puto, un maldito, una cualquiera. "Opinas como todo el mundo", término neutral, sin ofensa connotada en la frase.
Varias veces me he metido en problemas por decir "cualquiera" en vez de "todo el mundo", y siempre dialogo para esclarecer una diferencia aparentemente ridícula. No tengo una respuesta todavía. Espero ser ayudado.

La navidad pasó y pasó con la amarga experiencia de comprar en los grandes centros comerciales. Además de las aglomeraciones de gente, el acoso de los vendedores y los codazos de las señoras al pelearse por una oferta, algo que me desagrada de ir a comprar son los vendedores frustrados, o aquellos que nunca desearon ser vendedores, o aquellos que hacen lo que hacen por necesidad sin cuidar en el trato con el cliente.
En el diciembre último pasé por algunas galerías donde me topé con este tipo de vendedor. Descubrirlos en medio de las tiendas es fácil por ciertos rasgos al hablar, que hacen de esos vendedores un manojo de desesperación. Un rasgo identitario es la respuesta que el cliente recibe, que se da sin ver a los ojos, sin atender qué te interesa. Este vendedor también es aquel que se limita a hacer memoria lo que pides y sin mover un dedo dice que no lo tiene, o el que no se interesa por si encuentras lo que estás buscando. Usualmente evaden al comprador al continuar leyendo una revista, viendo la televisión, etc. Por ejemplo, cuando compras un DVD, el vendedor hace cualquier otra cosa mientras el comprador se mata buscando en millares de folios plastificados. El vendedor ni se inmuta para darle una mejor pista donde encontrarlo. Incluso, hay algunos que ni se sinceran con lo que tienen y piensan en darte un derivado del producto que el comprador pide. Otro rasgo desesperante del vendedor frustrado es aquel que contesta de manera sabionda el pedido del comprador, que lo trata como un ser inferior de conocimiento al producto. Eso desespera particularmente cuando alguien desea comprar un ordenador o cierta tipo de calidad de reloj o DVD.
Ahora, no siempre pasa esto con solo vendedores, sino con todo aquel que presta un servicio de cualquier tipo. Una tarde paseé con mi sobrinita para que se tome con Papa Noel en Plaza San Miguel. Mientras hacía una pequeña cola, miré a la duende que abría una rejita que permite el paso de los niños al personaje navideño. La duende abre la reja, pero no contó con que el niño que ingresó antes de mi sobrina seguía tomándose fotos. Ella, la duende, da un grito a una de las mamanuelas para que termine la sesión de fotos del niño, alza la mano apuntando al padre que no dejaba de tomar las fotos y sus ojos se entrecerraban connotando su malestar al tener que tratar con tantos niños y padres chochos. Mi sobrina se sienta en el regazo de Papa Noel y yo no dejaba de ver el rostro de la duende malhumorada para ver si le hace un gesto a mi sobrina. Espera que lo hiciera para armar el escándalo y sincerarla con su trabajo al que no sirve. Creo que se dio cuenta de que la observaba y no hizo gesto alguno. Me fui con mi sobrina y me alejé sin dejar de ver a la duende malhumorada.
Por cierto, es por ella que escribo este post para sincerar a los vendedores que dejen de hacer lo que no les queda.

"Tienes una cara de choro, huevón"
"Pareces soldado de la recesión arabe-palestino, cholo"
"Una pinta de Bin Laden, pero nadie te la quita"
"Tienes un look de no llamarte André, sino Victor"
"Pareces zaguero de la Alianza, sabes"

Las anteriores oraciones son las que más escuché al compartir mi foto del DNI o simplemente cuando se toman un tiempo para verme el rostro con algo de imaginación. Y sucede que la cara, el rostro, la pepa, la carabina, el caramelo, el cacharro, es la parte del cuerpo más elemental en las primeras impresiones, a mi parecer, sobre todo cuando se debe elegir el taxi para regresar a casa.
La cara lo dice todo, incluso los nombres que no van con los ragos de ella. Yo tengo una idea de quienes, por su rostro, pueden llamarse Luis, Fernando, Carlos y Francisco. Resulta dificil explicar cómo concibo los rasgos faciales adoptados a un nombre, pero es algo instintivo o seguro que debe ser por repetición, por ejemplo, que todos los Carlos que conocí tenían entre ellos rasgos similes y de allí saqué un arquetipo de rostro para ese nombre.
Hablando de la cara, tengo siempre una polémica con la mujer. El paradigma maniqueo es siempre el mismo: o la cara o el cuerpo. "Tiene un cuerpazo, pero de cara no pasa nada", dice uno. "Tiene una muy bonita cara, pero de cuerpo pasa nada", dice otro. ¿Cuerpo o cara? A veces siento que a la mujer se le conceptualiza como una moneda, que solo puede elegirse entre cara o cruz, o entre cara o cuerpo.
Personalmente veo las cosas de la siguiente manera. Partiendo de mis favoritos medios categóricos, podría decir que la atención al cuerpo corresponde a la pasión carnal mientras que la cara a una ideal, subjetivisima, que sofoca el instinto sexual, de procreación. ¿Y esto por qué? Bueno, considero que esto se debe a que el rostro está en segundo término de "fijación", luego del cuerpo de una mujer. Entonces, reconocer el encanto del rostro, su armonía, se debe a un trabajo más elaborado de la atención que sobrepasa la fijación primaria, que suele ser superficial. Personalmente, con el rostro me basta para que me encante una mujer. El cuerpo como que lo dejo al final, siempre cuando me preguntan por eso respondo lo mismo: "No sé bien describir a una mujer por lo físico". Aunque peque de cursi, el cuerpo se opaca ante una sonrisa, ante unos ojos puntitos de aguja o unas mejillas tan suaves como el recuerdo que tengo al hablar de suavidad.

Debe ser por eso que una vez afirmé que un beso puede ser mejor que el sexo. Creo que sí.

FUENTE: Playa de Punta Negra. Fuente: Jose Antonio Galloso/blog

La arena entre los dedos, un sabor a licor en la boca, en la asquerosa boca que podría besar a una desconocida en menos de lo que tarda la resaca. Año Nuevo se trata de calmar el instinto de supervivencia con las latas de atún, dormir con arena en los labios, secándose por la sal y la saliva. Esa fecha es, para bien o para mal, buscar desesperadamente condones perdidos en la arena, como salvavidas en un mar turbio llamado responsalibilidad. La noche de Año Nuevo fue, o es, entretenerse con las fogatas fugaces en el cielo y las quema-piel en la arena. Como que Año Nuevo es ver traseros en la playa, insultarle a la madre al calor o conocer personas por doquier por la simple gentileza de convidar un cigarro. Año Nuevo es desnudar con los ojos a la mujer que deseas tener a solas en la carpa, en el sleeping, en el hogar del sexo fugaz. También se trata de saber de qué tanto reíamos a oraciones sin gracia, de saber cómo diablos murio Mahoma o cantar bajo la fogata, escena inmortalizada por una cámara fotográfico haciendo cherry a los campamentos clásicos norteamericanos. La noche suicida de Año Nuevo es andar con DNI al borde de la carretera para empeñarlo por cerveza o como única esperanza para que nuestro cadaver sea reconocido.
A fines cuentas, o a inicios de otras para el 2010, es que el 1 de enero es una chequera con 350 cheques por firmar, y a veces con nombre falso.