La batalla entre dos costas no cesa,
el deseo de guerra proclama lujuria,
dos costas se rozan, se tocan,
y la maleza descubre tu historia
enterrada en tu piel oscura.
Aquellas costas se enfrentan
tensadas entre ellas,
entre las probabilidades
de paz y de amor en la guerra.
Continúa peleando, la guerra
entre dos costas de islas distintas.
Islas que pertenecen al continente
de dos plazas de un cama.
Solitarias aquellas costas,
tensadas aquellas en una pelea
por desatar otras...
encausando expediciones
a la incertidumbre del ser.

"Hola, somos del programa...", fueron mis primeras palabras al ingresar al cafe Berisso, ubicado en el cruce de las avenidas Arenales y Francisco Javier Mariategui. Mis palabras se atragantaban por mi timidez: sabía que la pregunta que debería hacerle sería incomoda para él, porque es un personaje típicamente nacionalista con un pensamiento retrógrado del "sistema capitalista".
Él me observa desde la mesa del café, me ve con unos ojos típicos de un profesor universitario por dar una lección de vida. Sus canas perfectamente alineadas a su cuero cabelludo y sus parpados cargados de la pesadumbre de los años hacían de él una persona aparente de temperamento fuerte.
"Ya le dije a tu amiga, a la chica que vino antes, que no declararía a la prensa hasta que las elecciones terminen. Por favor, no insista, estoy ocupado haciendo mis cosas y prefiero no declarar. Aunque si me permites hablar en vivo con la doctora, la directora de tu programa, pues declararé todo lo que quieras. ¿Y qué me ibas a preguntar?", preguntó. "Quería saber qué opina sobre las políticas sociales adoptadas por su hijo durante la campaña, nada más señor", le respondí con una mentira. Mientras él seguia su discurso, yo posé mi mano sobre una de las sillas vacías de la mesa. Pensé en sentarme junto a él y dialogar, parecía un viejo entretenido, aunque mi primera impresión fuese la del metiche de prensa. Laboralmente, mi misión era joder a un viejo que habla con pensamientos retrógrados de la dictadura militar de los sesentas, según la opinión pública. Sin embargo, mi personalidad por escuchar a los incomprendidos y comprenderlos de cierta forma era mi prioridad. Lástima que no me senté junto a él, porque sentía que invadía más su privacidad.
"Y por favor, ya que no hablaré en vivo, se puede retirar. Muchas gracias por estar acá. Déjeme seguir trabajando", dijo.
Luego de sentenciar mi intento, veo el micrófono que siempre lo tuve apagado. Me despedí sin olvidar de agradecerle por nada. Al salir, el camarografo que hacía guardia conmigo me pregunta sobre qué me dijo. "No va a declarar a menos que sea en vivo...", le dije. El camarografo mira al cielo desde la sombra: el sol quemaba la melanina hasta el hartazgo. "Sol de mierda y el viejo que no quiere salir. No puedo meter cámara, pues. Esa es la huevada...", dijo el camarografo. "Sabes, pero mientras hablaba con él sabía que el viejo quiere hablar, porque tenía unas entre pausas en sus declaraciones que deseaban iniciar el diálogo. Solo le metemos la cámara y el viejo cantará", le dije.Esperamos media hora más. Eran las 2.30 de la tarde y el estómago exclamaba por alimento. Temía por si me da la maldición del periodista: la gastritis por comer siempre a deshora, como la noticia que no tiene horarios laborales. Veo por la vitrina que mi víctima no estaba más en su asiento, lo busco apresurado para que no me gane el tiempo, prendo el micrófono para iniciar la balacera de preguntas ni a penas el viejo pise la calle. "Ya va a salir, prenderé la cámara", dijo el camarografo mientras se asomaba a la ventanilla. La víctima deja el periódico sobre el mostrador del café, saca un cigarro Lucky que se coloca entre los labios y lo prende en la puerta de ingreso al café. El camarógrafo y yo nos quedamos quietos, como fingiendo el desinterés por sacar declaraciones. El viejo sale pisa por fin la calle y se dirige hacia nosotros. En mi mente me dije "lo sabía, viejo, solo era cuestión de meterte la cámara". En la segunda pitada es cuando me acerco con el puñal, el micrófono, para recibir las declaraciones. Él disparó primero "No voy a declarar, joven, ya te lo dije adentro". En tal caso preferí por incurrir a la duda, la carnada para el instinto intelectual deseoso de contestar con mayor certeza que se asemeje con la verdad.
"Son solo dos preguntas, nada más, señor. Son pequeñas", seguía dicíendole.
"A ver, dígamelas"
"¿Aún sigue pensando que deberían fusilarse a los homosexuales?", pregunté medio avergonzado
"¿Qué clase de pregunta es esa? Yo no sé señor, eso yo no lo he dicho. Además, no quise decir eso, sino que ustedes, la prensa, maltergiversó mis declaraciones. No declararé hasta que termine elecciones. Ustedes montan todo esto para colaborar con el sistema, seguro. Hay cosas más importantes que discutir, como la corrupción del Congreso, por ejemplo..."
"Pero ese caso lo sacó nuestro programa, señor", se defendió el camarógrafo mientras iba grabando a paso lento.
"Bueno, no lo sé, pero no sé porque tú y tú -señalando con los ojos- colaboran con el sistema. Yo me considero un antisistema, por lo que yo no colaboraré con ustedes, que sirven a un sistema que no beneficia al país. Si me permite, por favor, seguiré mi camino. Muchas gracias ah", y nos dejó una bocanada de humo en nuestras caras.
El camarografo aprovechó para grabar imagenes de apoyo mientras el anciano caminaba por Arenales en sentido hacia Cuba. No miró para atrás nunca. Sus pasos eran tranquilos, como si la vida se posara sobre él con un peso enorme, pero facil de conllevar.
"Te dije que el viejo hablaría, solo faltaba la cámara", le dije al camarografo.
"Bueno, ya lo tengo. Aunque no respondió a las preguntas de cierto modo, es algo qué poder utilizar".

Horas más tarde vería los videos en que Ollanta Humala exculpa las declaraciones de sus padres por ciertas "barbaridades" que la prensa utilizó para desprestigiar su campaña. Él hacía entender que sus padres no estaban en la estabilidad ni condición propicia para declarar en presa y sufrir sus embates. Recordemos que Isaac Humala, el patriarca de los Humala, fue quien dijo alguna vez que los militares son los mejores depositarios del poder y señaló a Lourdes Flores como "solterona". Así también recordermos que el diario El Comercio fue el medio que publicó las declaraciones Elena Tasso, madre de Ollanta, declarando que se deben fusilar a los homosexuales y la vida revolucionaria de Antauro Humala postrada en una celda de Piedras Gordas.
Si aún no adivinaron, mi víctima, el viejo del café Berisso, fue Isaac Humala, que seguramente vio el video del mitin de Ollanta en Tarapoto, donde un grupo de homosexuales se acercaron al candidato para darle un beso y un abrazo, que Ollanta trataba de evitar por moral, pero que aceptaba por la presión de una cámara de televisión, generadora de las imágenes públicas. Ollanta habló de una campaña en beneficio de la comunidad gay al sugerir mayores puestos de trabajo para ellos. Dios sabrá si lo que dijo será verdad en aras de la democracia o solo lo dijo para no perder votos en Tarapoto.
Pobre Don Isaac, si sus hijos se han flexibilizado, ¿quién hará campaña por él?

"No es facil hacerlo como Dios"

El cartel fue expuesto en Wellington, Nueva Zelanda, donde se generó polémica por el mensaje. En realidad, aunque se critique el calibre humoristico del autor, el cartel es muy original, es como contar un chiste que nadie se anima a decirlo por miedo a las represalias. Lástima que posteriormente el cartel fue embadurnado por pintura amarilla, acto hecho por un ciudadano buen cristiano, aburrido de sí mismo, sin el pharmacón que es la tolerancia a manifestaciones nuevas y diferentes.

Quien ven en la foto es Conrad Schumann, soldado quien cruzó el muro de Berlín en el inicio de su construcción. Él tenía solo 19 años cuando desidió hacerlo el día 15 de agosto de 1961. Esta fotografía connota lo que el mundo vivía durante la guerra fría: la búsqueda de la libertad, según Occidente.
Sin embargo, la libertad no satisface, porque no es plena en la vida. Schumann se suicidó el 20 de junio de 1998 debido a una fuerte depresión provocada por el distanciamiento con sus amigos y familiares. Las búsqueda de la libertad terminó privándolo de las cosas que más quería: el amor familiar y amical.
La cuerda que aflojó su cuello mientras moría restringió la entrada de "aires de paz".

El hombre que aparenta cincuenta años
vive en una vida detenida en el tiempo,
es como si el tiempo pasara sin llevarlo
en su regazo en el hoy por hoy,
en lo que él llama una reverenda mierda.

El hombre que aparenta cincuenta
tiene hijos sin tenerlos, porque no los ve.
Ese hombre almuerza solo en las tardes,
desayuna con el noticiero matutino
y por las noches enamorada a la pared
preguntándose cuándo le contestará.

El hombre de cincuenta vive con cincuenta
y seis desilusiones en su haber. El hombre
de cincuenta dejó la humildad en el pasado
para criticar el hoy por hoy, la mierda.

El de cincuenta maneja un auto gris
que brilla como su calvicie, motivo
por el cual lo llaman Romerito.
Ese hombre lloró mientras me explicaba
qué es la vida y me dijo lo que evitó decir.

"Por que la vida es"... y una lágrima
de macho sesentero se pózó en su manga.
"Una mierda, para qué te digo", alzó la música
para enfrascarse en su memoria.
Tocó el claxón. Un taxista parece conocerlo.
"Viejo concha tu madre".

OSO PANDA

La comisión de defensa del congreso, llevada a cabo el día de ayer, fue una piedra más en el zapato para la conciliación de la sociedad civil con las víctimas del terrismo. Aunque el tema central era el caso del Escuadron de la Muerte en Trujillo, las declaraciones de Carlos Raffo se fueron por la tangente. El exabrupto provocado por los enemigos de la policía y las fuerzas armadas (periodistas, ex ministros y ONG´s) fue el movil para que Raffo dijera que el Museo de la Memoria se construirá para honrar a terroristas caídos.
Sus tristes declaraciones demuestran que la clase política no se toma aún el debido tiempo de leer el Informe Final de la CVR. Personalmente no defiendo la violencia, pero recordemos que el terrorista es un sujeto social determinado por una sociedad que lo moldea en su actitud. ¿Y la pobreza, la corrupción y la injusticia social, desgracias provocada por la clase política de los ochentas, no es autora intelectual de terroristas, de sujetos sociales víctimas de sus errores políticos? Sencillamente me pregunto, cómo un politico de cualquier calaña puede exigir calidad educacional a los representantes regionales si la educación es pésima debido a la irresponsabilidad de la clase política que la exige. Se trata de un círculo vicioso que la ignorancia es la respuesta más facil ante un problema macro, nacional.
Luego de escuchar las declaraciones de Raffo, me pregunto si habrá por lo menos un fujimorista a favor de los DD.HH.

La tarde del verano pasaba sin causar sorpresa alguna para Joaquín Crédulo. No dejaba de ver el reloj para saber a qué hora su enamorada podría atender su llamada: temía interrumpirla para no causar su exabrupto. Joaquín miró el televisor y comenzó a hacer zapping por los canales de señal abierta. Prendió su computador para revisar su correo hotmail, pero mediante la página del Internet Explorer, porque si ingresaba al MSN en línea podría ser descubierto por su Gabriela, su enamorada.
Resulta que un viernes por la noche, Joaquín conoció a Gabriela en una discoteca en Los Olivos. Ella, embriagada de desamor, y él, sobrio para encontrar el amor, se cruzaron en la pista de baile. Él dijo "Hola" y ella se rió y le dio un beso en la boca. Aunque Joaquín no logró su objetivo de invitarla a bailar, tuvo buena compañía esa noche. Pensó en llevarla a la mesa donde estaban sus amigos, pero le dio verguenza anticipada por las futuras opiniones crueles de sus amigos. Se imagina algo como "es más fea que el hambre" o un "Más fea que una patada en los huevos" o, más específicamente, "Más fea que una patada en los huevos que Roberto Carlos en un tiro libre con un partido contra Francia por un mundial que ya pasó".
Y así nació el amor; por lo menos para una de las partes, para Joaquín que ve las cosas como él las quiere ver y no como son realmente. Ella no supo lo que hizo hasta el día siguiente al recordar por qué diablos tiene un número apuntado con lapicero en la piel. El domingo continuó: Joaquín espera la hora punta para llamar a su Dulcinea y Gabriela se lava el antebrazo para olvidar a un tal Joaquín que se la agarró ebria.
Pasaron las tres de la tarde y Joaquín coge el telefono indeciso y dice que mejor aún no, que mejor se espera la intriga para que su amada conteste el celular. Mira el reloj por quinta vez en menos de cuatro minutos. Mientras mira la pantalla del computador se muerde los labios para rescatar el último sabor de saliva de quien besó el día anterior. Pensó que ella aún espera su llamada. Él no sabía nada de ella.
Se decidió. Cuatro de la tarde y media. Él coge el telefono sin chistar y comienza a apuntar el número, termina de hacerlo y cuelga, porque piensa que se equivocó en un número. Vuelve a hacerlo y ya no duda, piensa que marcó bien, aunque en la segunda timbrada píensa que marcó mal, a la tercera lo confirma. Apaga el teléfono y vuelve a apuntar el número. No contesta otra vez. ¿Qué andará haciendo ella, su amada Dulcinea?

-¿Aló?- Joaquín Crédulo tuvo éxito: ella respondió a la décimo tercera llamada. La voz de Joaquín temblaba. Era la primera llamada a su primera enamorada. Los nervios lo corroían y tartamudeó.
-¿Sí, quien es?
-Yo, amor. Joaquin...
-Ahhh, Joaquin, claro- su voz dubitativa no causó reacción en él. Estaba oyendo lo que quería oír.
-Amor, te siento algo agitada, ¿estás bien?
-Sí, es que .... yo ..... estoy .... ¡Ahhhhhhhhhh! ... en el gimnasio.
-Me imagino que estás haciendo ciclyng por cómo me hablas.
-¡Dios mío, sí, sí!- Dijo ella mientras Joaquín comienza a dibujar con lapiz corazones sobre el recibo de luz.
-Jajaja, no tienes porqué emocionarte tanto mi amor si te gustaba realmente.
-Estoy ocupada en el gym. Llámame luego.

Y se cortó la llamada que pauta el inicio de una ilusión en la mente de Joquín, que se imprimiría én más corazones sobre el recibo de luz. No apaga siquiera la computadora para levantarse del asiento y dirigirse a la cama. Pega el celular a su almohada y cierra los ojos moviendo los labios como si besaran los labios de Gabriela, como si la ausencia del aire se asemejara a la suavidad de sus labios.Cierra los ojos como quien se alista a dormir para siempre, como quien pone pausa en la parte más bonita de una pelicula para que el instante sea eterno, aunque sea por esa vez.
Sin embargo, como inició este relato, Joaquín escuchaba lo que quería escuchar. Gabriela no recordaba a Joaquín. Gabriela no supo nunca de quién era el teléfono que tuvo pintado en el brazo. Gabriela no quería responder las llamadas porque estaba ocupada en el gimnasio, supuestamente.
Y lo que es peor, Gabriela nunca estuvo en el gimnasio, solo que Joaquín no pensó en otro lugar en donde uno se puede agitar.

(FUENTE DE LA IMAGEN: MI PERRO BLOG) Cuando como las galletas de animalitos, esas de la empresa San Jorge, me acuerdo de las palabras de mi madre al decirme que jugaba con esas galletas cuando era niña, que veía las figuras de cada una y decía "de este caballito me como la cabeza", "de este leon me como su pierna", etc, etc, etc. Y el recuerdo de sus palabras, así como la recreación espontanea en mi mente de cómo se vio mi madre de pequeña haciendo eso, hizo que me entrara cierta nostalgia por un instante. Una nostalgia fundada en la infancia marchita que mi madre carga en recuerdos que no volverán, que a sus más de cincuenta años aún recuerda con ternura un episodio sutil, como era su costumbre de comer las galletas.
Ahora cuando como esas galletas, pues, hago lo mismo que mi madre salvo que especialicé el juego, porque imagino que soy un gigante que saca animales de una bolsa, que es la ofrenda de los humanos para que no me los coma. Creo que debo agradecer a mi madre por darme un ápice de su particularidad para comer galletas y darme la posibilidad de imaginar aún más a lo que llegó ella. Me dio la posta para continuar un camino que me acercará a un recuerdo infantil que se aleja con cada sábado por la noche. Quizás con la intención de que nunca crezca o cuidarme de un mundo ajeno a mi saber. Un mundo que hace cargar con ella, quizás, "un par de sueños hechos mierda", como diría el poeta Lizardo Cruzado.
Ya que terminé estas líneas en una frontera difusa entre el amor y el recuerdo negativista, pues se me antojó comer galletas de animales otra vez.

Cuando supe que el espía Victor Ariza sería trasladado al penal de máxima seguridad Piedras Gordas, pensé en quién podría ser su peor compañero de celda. La respuesta no tardó mucho en esclarecerse en mi cerebro: ANTAURO HUMALA. ¿Se imaginan los dos juntos en una sola celda? ¿A un nacionalista efervescente y un oficial de la Fuerza Aerea traidor a la patria? ¿Qué discusiones se armarían? ¿Qué insultos no se darían?

Eso debe ser lo justo para alquien que es víctima de la verguenza nacional al conllevar la mancha asquerosa de pseudoamor al país.

La primera víctima del zapato volador fue el ex presidente norteamericano George W. Bush, por Muntazer al Ziadi, que al grito de "Toma tu beso de despedida, pedazo de perro", lanzó el proyectil en una conferencia de prensa. La siguiente víctima fue el primer ministro chino Wen Jiabao que recibió el zapato volador en la Universidad de Cambrige. Al grito de "Cómo podéis escuchar esto sin protestar! ¡Cómo puede la Universidad retratarse a sí misma con este dictador!", un activista pro derechos humanos lanzó su zapato contra el ministro. También ocurrió el mismo caso con el director del FMI Dominique Strauss-Kahn, quien dictaba una conferencia en la ciudad de Estambul. Un estudiante turco lanzó el proyectil al grito de "¡FMI, vete de Turquía!". El ministro de interior de la India, Palaniappan Chidambaram, pudo evadir el zapato que fue lanzando por Jarnail Singh, periodista presente en la rueda de prensa. Su grito fue "No más discusiones, usted está utilizando este foro".

Y ahora resulta que Al Ziadi, quien comenzó esta tendencia, fue víctima de su propio ataque tan particular.
El miercoles 2 de diciembre, durante una conferencia de prensa donde Al Ziadi narraba su experiencia en la carcel, un individuo le lanzó su zapato al grito de "He aquí otro zapato para ti". El zapato erró el objetivo y Al Ziadi dice en forma de broma "¡Se robo mi técnica!" Las personas que acudieron al evento contaron que el agresor defendía la invasión norteamericana en Irak, por lo que le causó indignación el acto de Al Ziadi contra Bush.

En las cinco ocasiones me causa sorpresa que ninguno de los zapatos haya logrado su objetivo en su deber ciudadano de protesta. Esto debió ocurrir porque los zapatos son muy chicos o por mala puntería que es influenciada por los nervios, la rabia y el odio. En la tradición musulmana, lanzar el zapato a alguien es la peor ofensa habida y por haber. Medité al respecto e imagino que se debe a que los zapatos es donde están pies connotando un sentido de inferioridad. Además, es esta prenda que tiene contacto con el suelo, por lo que tendría una connotación de mundano, terrenal, despreciable.
Si tuviera que lanzar un zapato a algún político -muy aparte de la tradición musulmana, porque lo haría con las ganas de herir- me aseguraría de llevar un zapato talla 47 para no errar nunca y pasar a las páginas de la historia como el periodista que arrancó dos dientes al Presidente con un solo zapato.

PSDT: La moda de lanzar zapatos ahora llevó a personas hacer videos parodia respecto al hecho. Miren esto. MIRA!!!!

Escribí anteriormente sobre estas rejas que quedan cerca de mi casa, por la cuadra cinco de la universitaria. He profundizado aún más en el tema y encontré un par de documentos que causan la indignación entre los vecinos perjudicados por las rejas, debido a que a las 10.30 u 11.00 pm se cierran con candado obstaculizando el paso vehicular y peatonal, lo que provoca dificultad de tránsito; además, dicha instalación viola la ordenanza municipal 51 del distrito de San Miguel, que solicita a un encargado por cada reja para que permita el libre paso peatonal y vehicular.
El horario de cierre de las rejas es momentaneo, porque aún faltan cerrar dos calles para que el objetivo de los vecinos dentro del parque se cumpla. El objetivo, como comunicó la Asociación de Residentes y el Comité de Vecinos, es cerrar las rejas las 24 horas del día con candado, por lo que se repartirá juegos de llaves a los vecinos residentes dentro del parque. He aquí el documento.



Pero cómo es la suerte que en búsqueda de seguridad también se perjudique la vida de los vecinos que se encierran con rejas. Ese fue el caso del señor Carlos Balbuena Salazar, quien es vecino de la urbanización y redactó su problema con otras rejas ubicadas a una cuadra. La madrugada del 10 de febrero del 2006 el padre de Balbuena sufrió un paro cardiáco, por lo que tuvo ser trasladado a la clínica San Judas Tadeo de manera inmediata. Luego de que metieran el cuerpo del padre al auto y se dirigieran a la clínica, las rejas de un parque previo al lugar tardaron la emergencia. Dos de las entradas al parque estaban cerradas sin encargados de abrirlas, por lo que tuvieron que ir en contra en varias calles para llegar a rápido a la clínica. El tiempo perdido, a pesar de los esfuerzos, logró su cometido. "En un momento en que los minutos valen oro para un paciente con ataque al corazón. Esa madrugada perdí a mi padre y nosotros, sus hijos, también tuvimos problemas para seguirlo a la clínica por las rejas cerradas".

Y las palabras finales del señor Balbuena es un pedido para que historias, como la suya, no vuelvan a ocurrir. "Espero que mi testimonio sea de valor para que las autoridades entiendas lo peligroso que significa autorizar sin responsabilidad y control la instalación de rejas impidiendo el tránsito de las personas".



La medida de los vecinos del parque Paulo VI espero que consideren la experiencia dolosa de sus vecinos para acordar un consenso entre las partes. No se puede privatizar las calles de manera tan injusta, irrespetando las normativas municipales que buscan mediar para un buen trato entre los vecinos. Espero que no ocurran hechos como el anterior descrito, porque ese caso puede pasarle a cualquiera. Que las rejas no encierren vidas con ilusiones de seguridad, cuando la exponen al peligro inminente casualidad de la vida cotidiana.

Tendida sobre la cama, él deja caer su cuerpo encima de ella recordando las travesuras de cama del pasado. Ella se desviste apurada, comienza por la blusa arrancándose los botones para mostrar los senos a su amor. Él la mira con ojos hambrientos de ver la figura desnuda de su mujer luego de varias noches sin poder tocarla. Ellos se acomodan sobre la cama y ella tira la blusa blanca al suelo para entregarle el cuerpo a su amor. Él contempla los senos de su pareja mientras ella cierra los ojos estirándose sobre la cama. Los años de sus cuerpos pasaron sin que eso perturbe los deseos carnales de la pareja. Mientras besa el sendero de los senos de ella, él acaricia uno de los muslos para provocar el gemido de su pareja. Los besos se vuelven más toscos, saben que el tiempo no los espera para hacer el amor con cariños y ternuras. Ella no aguanta. Está acabándose el tiempo.

-¡Ya, hazme tuya, tu mujer!- Gritó ella mezclado con un jadeo constante por su exitación.
-Damelo, dámelo- Dijo él haciendo referencia al sexo de su pareja.

Ella se baja el pantalón y él sabe por instinto qué hacer. Se tapan con la frasada para dar inicio a lo que la imaginación diera rienda. Se exitan juntos, se gritan por más sexo y se muerden la piel con ganas que el goce sexual no se termine...

-¡Ya fue tiempo suficiente, cada uno a su celda!- Grita el carcelero al golpear con su cachiporra las rejas de la celda donde los tórtulos hacían el amor.
-Sí, sí, espere- dijo él y se puso los pantalones lo más rápido posible. Ella se tapaba con la sábana para mostrar los senos a los tres guardias que estaban en la puerta de la reja.
-Anda, mi amor. Espero que esto se repita- dijo ella tocando la espalda de su pareja, que se sentó al borde de la cama.
-¿Cuánto te debo por el viagra?- preguntó él al guardia. Él se ríe y mira sus demás colegas para burlarse de él. Le dijo que cinco soles, porque es dificil hacerlas pasar dentro de la prisión.
-Está bien- repuso él, que se colocaba los lentes gruesos de marcos anchos.
-Vamos a tu celda, Cachetoncito- dijo el guardia recordando el monstruo que fue durante los ochentas, pero que ahora no daña a ni una mosca.

Días después el alcaide de la prisión supo de lo acontecido: se despidieron a los tres guardias que colaboraron con el encuentro amoroso del prisionero 07365293 y la prisionera 34718374, Abimael Guzman y Helena Iparraguirre.

Por el diario Perú.21 me enteré de una investigación muy curiosa respecto a nuestro querid Facebook. Se trata de un estudio muy curioso que al leerlo me sentí indetificado en un 100%. Les cuento. En la universidad de Guelph ubicada de Canadá, se realizó un estudio sobre los celos que provoca el Facebook. Las autoras de la investigación son Amy Muise y Emily Christofid, quienes sostienen que la información del perfil incrementa los celos y sospechas de la pareja. "Facebook aumenta el acceso a información de nuestras parejas, y esa información, por lo general, carece de contexto, por lo que provoca celos”, señaló Muise a la BBC (Cita de PERU21).
El mismo diario pone por ejemplo un caso curioso: Hayley Jones, de 26 años, cambió su estado a soltera en Facebook y su esposo la mató ahorcándola. Fue a comienzos de setiembre en Gales. (más en Perú.21)

Algo que reconozco, y espero que mi ex enamorada no lea esto, es que algunas veces entraba a su facebook con cierto sentimiento corrosivo a mi salud mental, porque ver sus fotos y su estado como en relación amorosa me hacía sentir celos. Y celos de los que yo sabía que me perjudicarían desde antes de ver el Facebook de mi ex enamorada, que mostraba fotos de ella besándose en la boca con el otro sujeto. Desagradable, fuerte, masoquismo sentimental y yo me decía "André, ¿por qué?". Aún no me respondo.
Recuerdo que un profesor dijo algo así: "El facebook es como el dormitorio de cada uno de ustedes, porque es donde ustedes ponen objetos, cuadros y fotos que muestran su identidad". Y exactamente esa es la sensación cuando entras al Face de una ex: una sensación de secreto que motiva el impulso exploratorio por encontrar algo íntimo y perturbable en una cuenta.

¿Alguna vez has entrado a un facebook de una ex?

Lo malo del verano es recordarte entre canciones de Diego Torres llenas de Colores de Esperanzas desparramados en granitos de arena sobre la playa tocándote canciones en una guitarra que jamás aprendí a tocar. Es más, en una guitarra que nunca tuve. Pero así como la canción del verano se vuelve aburrida, pues te aburriste de mí a final de temporada. O quizás eso es lo que pienso o lo que me haces pensar. Pues ahora a Diego Torres lo escuché con cierta nostalgia durante el invierno que pasó. Y aunque no tenga por qué pensar en ti, pues lo hago aunque yo no quiera. Quizás sea una suerte de masoquismo delicioso fruncido en el pasado de pocas emociones en mi haber. No lo sé, pero Diego Torres no deja de joder con estribillos que hubiese deseado que sean míos para decirte "Mira lo que te inventé", como un niño que piensa que con la voluntad basta para satisfacer sueños sin certeza, como quien se dice que dando la hora a una hermosa mujer se logra conquistarla.
Pues no logré conquistarte, porque eres una batalla donde murieron inocentes por causas justas para ellos mismos y para nadie más, para mí y para nadie más. La diana concluyó con un cierre de fronteras y congelamiento de las relaciones diplomáticas: dejamos de hablar.
Ahora la brisa que te movía el cabello lacio, que despeinaba tus bellitos del brazo que te daban verguenza, es un silbido penetrante que hace notable tu ausencia. ¡Eso eres! La brisa que desencadena una serie de sueños lúcidos a partir del silencio. Frenético. Vivaz. ¡Mírala Vendaval!, te llamo. Te llamás. Te llamaré.