La noche por Barranco era tan fría que congelaba el pecho, el corazón clausurado por despecho, por el desamor. Los amigos que miran ávidos a las chicas no eran correspondidos: se querian largar del boulevard al no sé donde, pero aseguraban que ese desconocimiento era más divertido que estar parado pasando frío. Ellos buscaban sexo fácil y divertido. "Un poco de letra, cojudo... algo que tu no sabes", me dijo el Pepe Rioba, que consume la última hoja de marihuana para luego pisar el troncho. Lo miro absorto y no supe cómo responderle, ¿le daría la razón? Acaso cómo sabe que aún soy virgen... Lastimosamente, como dice siempre mi padre cuando me ve con los amigos, los chibolos crecen rápido, tan rápido que a los doce años debutan los jóvenes.
Yo tengo 16 y aún nada... piticlean... sanito...

Pepe Rioba agrupa a nuestra gente. Eramos unos cinco malandrines sedientos del encanto por la incertidumbre e hiperactivos por las hormonas revueltas. "Vamos a malograr a este weon", decía Pepe agarrandome por el cuello. Cierto que no fumo mary jean como él, pero algo quería hacer conmigo. "Ahi que llevarlo al troca a este broder, hay que llevarlo al dentista, pe", dijo Pepe mientras guardaba sus cigarros. Todos me miran y accedieron. Me mostraron el dinero para que acepte, que todo iba a ser pagadito. Pues cómo no iba a serlo, si nos reunimos esa noche, porque era mi cumpleaños.
Bajamos del taxi justo al frente del "dentista". Se trata un local medio abandonado, por la Victoria. Mi amigo me cuenta, mientras ingresamos, que el local lo alquila un dentista para que vayan las putas vayan a hacer lo suyo. Ingreso y el olor al típico plastico dental se adentra a mis malos recuerdos con el dentista. Veo a mujeres semidesnudas caminando de un lado al otro. Habían tan solo 3 clientes muy ebrios. Dos de ellos dormían y el otro gozaba del seno de una de las protitutas. "Como lo lame el huevón. Piensa que es el de su niña", djio Pepe mientras me jalaba hacia un extremo del local. Las chicas parecían conocer a Pepe. Sucede que él es del barrio y aquí todos se conocer por sobrevivencia ante la inclemencia delicuencial de las calles de La Victoria.
"Milaidy, ya pues, bailale al piticlean de acá", gritó Pepe mientras me sentaba a la fuerza. Ni apenas caigo, una chica de unos treinta se acerca hacia mí. EN el camino se saca el sostén y acerca sus dos senos al rostro. Ella bailaba frenética, a ritmo del dinero que le dieron mis amigos antes de acercarse a mí. Ella se menea, mis maigos gritan como los nómades, como el instinto de los hombres cuando claman por sexo salvaje. Me miran todos viendo mis movimientos, mi soltura, mi clase de introduccion a la hombría, al decir "cogí la teta de una mujer que me tiré": la titulación de un muchacho joven como yo.
"Agarrale las tetas, cojudo", me recomienda Pepe. Los demás miran ávidos las contorsiones de la chica. Yo, helado, temblaba... incluso, debajo del pantalon.
"Agarraselas, huevón!", gritaron los demás al unísono. "Agarrala cojudo, ya que esperas, mierda", gritaban mientras consumían alcohol en la barra. Trataba de distraer la mirada para no ver ese voluptuoso cuerpo. Ella se acerca, se acercan sus senos y yo en medio, entre dos gigantescas montañas donde al escalarlas con las manos se debaten mi pertenencia al grupo, mi valor como macho cabrío entre la gente, entre mí mismo y mi debut... Ella se acerca´más. Me susurra al oído... "hazlo... vamos... hazlo, papi", dijo suave, cándida... deliciosa.
No le contesté y mis manos suben hacia sus pechos tensos y pesados por la gravedad.

El resto fue el grito sordido del de seguridad, un par de mierdas y carajos que clavaron sobre mí el peso de la verguenza ajena. "Cochino de mierda", me dijeron las señoritas de la noche mientras vomitaba la poca bilis que tenía en el estómago. Las nauseas, mi vómito en el suelo tibio, el olor a cigarro... mi vómito en el suelo otra vez.
En la calle, Pepe sonríe. "Puta que eres salado broder... jajaja, que cague de risa".

Pues claro, cómo no reirse cuando presionas los senos de una mujer y te manchan la cara con pura leche materna. Y yo, que soy intolerante a la lactosa desde que nací.

Conversando con Ricardo García, comprendo que los pocos caracteres que te otorgan los nicks es un amplio lienzo donde Ricardo dibuja letras para conformar sutil poesía. "Lo hago por hacer que la gente lea lo que pienso. Además, que no sé ... por solo decirlo... Impulso".
Una respuesta que me hace recordar al pequeño Billie Elliot, que danzaba el ballet por naturaleza misma de la expresión artística, "como la electricidad...", como dijo el pequeñe Billie ante el jurado de Ballet en Londres.

Aqui van sus frases.

“Mi gran recuerdo de alegría fue el tiempo que viví hasta tener el uso de la razón”

“Piensa en pequeño, no pienses en grande, porque si piensas en pequeño seguirás pensando en grande”

“Actualmente para un Hombre ser casto a los 19 años es terrible, para una mujer es increíble”

"Entre los que me conocen: Algunos me dicen que estoy loco, otros me dicen que soy flojo y a veces me dicen que hago lo correcto, el resto, se puede ir a la mierda..., yo soy solo un soñador como muchos en este mundo..."

“Cual es el mejor remedio después de una relación que te dejo hecho pedazos... ¿el tiempo y reflexión?...No lo creo…Ellos jamás se sientan a platicar contigo.”

“Lo que mas me enoja, es estar en una discoteca, al lado de un idiota, esperando encontrar sexo gratis...”

-Ya, Claudia, comienza a enumerar las preguntas antes que el profe venga.
-Ok, ok...

Era la clase de Persuasión, si no me olvido, en la que apuraba a Claudia para terminar formalmente con el trabajo en la clase. La apuraba mientras veía con atención sus trazos en el papel y mi voz relataba el número por el cual iba apuntando mi amiga.
Ella se arregla los lentes para inclinarse y comienza la carrera a toda velocidad.

-uno, due, tre, quattro, cinque, sei, sette, otto, nove, dieci- dije sonriéndo.
-¿Sabías algo de italiano?- me pregunta un amigo del grupo de trabajo.
-Bueno, solo sé hasta el diez- repuse sentándome de manera echada en la silla, como muestra de humildad a un conocimiento común. Claro, decir del uno al diez en italiano no signfica necesariamente que hablas bien el italiano.
-Sigue Dieci uno, André. Yo estudié un poco de italiano. ¿Tú, André?
-No, en realidad casi nada. Solo que me aprendí de memoria el uno al diez en italiano al momento en que los soldados romanos cuentan las azotadas a Jesús en La Pasión.

Se rieron mientras yo pensaba en Mel Gibson y de su labor pedagógica conmigo. Creo que así también aprendí inconcientemente sobre armas, revoluciones y que ante cualquiera guerra EE.UU. siempre ganaría... Cosas que solo aprendes viendo películas hollywoodenses.

SEÑALIZACION DE LA CUADRA 8 DE LA CALLE SANTA ANA, SAN MIGUEL.


SEÑALIZACION DE LA CUADRA 9 DE LA CALLE SANTA ANA, SAN MIGUEL.

¿Lo vieron? Mientras que el sentido en la cuadra 8 de la calle está hacia un lado, solo caminar una cuadra para observar que el sentido en la cuadra 9 es doble vía. Esto me trajo varios problemas a la hora de manejar de regreso a casa. Incluso, como le pasó a un amigo, lo detuvieron por ir "en contra", pero "¿Cuál contra?" La de la cuadra 9 o la contra de la cuadra 8.
Vean mejor la segunda imagen, la de la cuadra 9, ¿NOTAN QUE HAY COMO QUE UN STICKER O ALGO DE SOBRERELIEVE EN LA FLECHA DE DIRECCION? Eso muestra una correción apurada a un error evidente, HABIAN PUESTO LA SEÑALIZACION CONTRARIAS EN SU TOTALIDAD AL INICIO DE LA SEÑALIZACION!!!!!!! Lo han puesto ahora como doble vía para ocultar el error inicial.

Debido a que no me llevo muy bien con la municipalidad de San Miguel desde que pedi el informe técnico de la modernización de la Costa Verde (Dios sabrá por qué nunca me dieron el informe a pesar que hablé con el ingeniero encargado y saber que VIOLARON la ley de transparencia pública por pasar los dias hábiles permitidos) prefiero hacer público este problema vial en vez del engorroso trámite burocrático.
Sencillamente es lo que se observa, lo irremediablemente verdad.

Leyendo algunas buenas ideas, pocas frases inteligentes y viendo varios "XD" en el facebook, encontré una frase sacada del baúl empolillado de las decepciones amorosas. Una frase que salpica mi genio con gotas de mar hechas por manotazos de una ahogada.

"El amor es un invento de Televisa"

¿Y que tal que sí?, me pregunté mientras apuntaba el mouse a la opción de comentar dicho escrito. No me acuerdo bien qué escribi, pero sí mi apoyo incondicionable. Ella repuso "Cómo te ries de mi desgracia jajaja XD".
Luego de apagar el computador comenzó la reflexión seria y animada, ¿y si es verdad? ¿Si vivimos en una sociedad emocionalmente estructurada por las emociones miméticas que muestran las novelas? ¿Si somos los personajes fatalistas de nuestra propia telellorona? ¿Si tu, mujer lectora, acaso no puedes vivir el sueño de Maria la del barrio o hundirte en las playas como Marimar? ¿Y tú, hombre lector, acaso no te sientes el joven clase-mediero que busca conquistar a la chica que tiene por padre el explotador de tu familia?

¿Y si el amor es un invento de Televisa? ¿El día de los enamorados es un invento promocional de TV Azteca?
Quizas mi amiga Carla vea con desmedro aquellos besos "de mentirita" de los personajes novelescos-televisivos, mientras late las ganas de cambiar el canal para dejar de ver un invento que ella aún no entiende.
Y yo... bueno... buscando las pilas para que funcione el control remoto.

-Hola, qué tal?
-Fuera cholo
Betza (18) cerró sesion

Badoo, 15 de agosto 2009

Mi experiencia con la Internet, con la conformacion virtual de relaciones sociales, ha sido áspera. Y no áspera por mi, por el sentido de ser antipático, sino que las primeras impresiones en el messenger de cualquier servidor se tergiversa con la "calentura".
En realidad, en mi experiencia como usuario y de testimonios de algunos amigos quienes usan Badoo, pues ninguno está libre de dialogos como transcribí arriba.
Y lo cierto es, tomando como ejemplo lo transcrito, la Internet es un espacio virtual "real", en el sentido que las prácticas sociales ingresan a este espacio público, pero con la libertad-libertinaje que produce el anonimato: el aprovechamiento de la distancia espacial para insultar con suma facilidad, porque comunicacionalmente están "cerca".
No me resultó sorprendente que el racismo se plasme idéntico en las relaciones virtuales sociales. Más bien me da cierta tristeza que personas confundan a cualquiera por "cualquiera". Es decir, no todas las personas tienen las mismas intenciones de mentir o como de seducir cuando se presentan por el messenger. Sin embargo, usualmente las personas responden de esta manera, porque ofenden al "otro" generalizado que es conceptualizado según determine el campo social de la persona.

Parece dificil hacer entender que cada uno es un "uno diferente". Aunque un "Hola, qué tal?" sea de la mejor intencion para solo chatear, el arte de la tertulia por los dedos, se suele pensar que el saludo se debe por la intención macabra de una noche de sexo o algo por el estilo.
Como mejor traduce el dicho "Justos pagaron por pecadores".

PSDT: Por cierto, lo transcrito me lo dijeron a mí.

Recuerdo los comentarios de los amigos de Frank Gery, famoso arquitecto que diseñó el museo de Bilbao, cuando mencionaban sobre su capacidad por ver, mezclar y diseñar estructuras arquitectonicas a partir de ideas novedosas. Como mencionan en un documental: Gery tiene la capacidad de ver todo como si fuese la primera vez. Lo que genera que él pueda mezclar con suma libertad sin el impedimento de la lógica, de las etiquetas con las que llamamos a las cosas.



Y a este arquitecto recuerdo cuando por las calles veo obras anónimas de artístas que deambulan por nuestra gran ciudad. Con el lente de mi celular y una noche larga con mi cámara pude capturar algunas de aquellas obras que, como Gery, parecen olvidar que la calle es una selva de cemento, donde dealers venden al mejor precio su droga y la puta de la esquina sigue siendo igual de puta. La han convertido en un lienzo enorme llamado ciudad.



Las primeras imágenes corresponden a Barranco. El lugar queda cerca de la comisaría del distrito, muy cerca de un ovalo pequeño donde se levanta perenne contra el frío un San Martín libertador.



Y esta última está ubicada en el cruce de las avenidas Javier Prado y Arequipa. Siempre me suelo cruzar con esos ojos en la hora de regresar del trabajo. Me pregunto qué artista habrá dejado huérfana de padre a aquellas obras N.N. en sus registros. Quizás sean obras de personas que hicieron de su arte la hijastra de una ciudad gris, sin más arte que el arte institucionalizado de los museos, la prosapia maldita de los perecederos ancianos, marchitos de creatividad.

Hace un par de días fui a comer al restaurante Bistecca, por la avenida Conquistadores, cerca del trabajo. Estaba todo el equipo del canal deleitandose del buffet. Entre risas y bromas respecto a quién comía más, quién rompía la dieta y qué comida parecía ser la más gay entre los trabajadores, me dieron las ganas de ir al baño. Me levanto luego de tomar el pisco sour "que estaba achoradazo, huevón...", como mencionó uno de los reporteros.
Aunque trataba de disimular los efectos del vino mezclado con el pisco sour achorado, intentaba gestular bien las vocales como para que el mesero codifique mis oraciones. Me guió el camino como el mozo más fino del planeta: cosa rarísima para mí, porque usualmente no tengo el lujo de comer en restaurantes exclusivos.



Bajo a un sótano donde está dividido los dos baños. Ingreso y observo mi rostro rojizo en el espejo, un par de lavaderos que solo había visto en canales extranjeros y un trio de mujeres observando sorprendidamente un urinario cada uno.
Cada foto de la chica estaba en la parte superior del urinario observando "qué tienes entre las manos". Como siempre tengo la costumbre de ingresar a las cabinas con water, me fijé del detalle minutos antes de irme. No me aguante y tomé un par de fotos.
Me parecíó muy original como inspirador de confianza para aquellos que van al baño y tienen un "pequeñito problema". Por lo menos, luego de respirar hondo luego de terminar de orinar, ver a una mujer sorprendida, con una wincha para medir la hombría o una lupa, que parece ser la chica más maléfica de las tres, puede resultar entre exitante como cómico. Una mezcla idónea para el sentido de privacidad del hombre en el baño.
Podría inferir que la idea ha sido plasmar lo que por consenso todos los hombres siempre hablan cuando están solos: de mujeres y de sexo. Y la imagenes de estas tres sexis chicas encima del urinario motivaría el pensamiento pícaro de los hombres.
Cuando por fin me retiré del baño, guardando el celular para que no me vean, miré hacia la puerta del baño de mujeres. Pensé: "¿Y cómo será el baño para ellas?"
Si alguna chica entró al baño de Bistecca, cuenten a todos lo que hay.

Recuerdo aún el poema El cuervo de Edgar Alan Poe. Sobre todo, la repetida enseñanza del profesor Lores al decir que "No hay nada más triste que la muerte de una mujer hermosa". Claro, aunque toda muerte por sí es triste, la de una mujer hermosa sería diferente, porque se extingue la esencia de una inspiración poética, de un gusto no descrito contemplado en un halo de eternidad.
¿No te ha sucedido que al ver una mujer hermosa en alguna foto piensas que sigue viva, andando por alli? Casi nunca uno se imagina de que aquella actriz o modelo hermosa que veo puede estar muerta, mientras que su encanto me invade en vida.
Un suceso que sirve como ejemplo me contaron hace un par de años.
Se trata de la historia de Alicia, una chica encantadora, de bonita figura y con un par de ojos medios verdes; así como medios eternos. Su cabello lacio castaño hacía de que sus fotos por el HI5 fuesen las más comentadas entre sus amigas de la U. de Lima.
"Siempre tenía galanes que la siguieran. Sus fotos del HI5 hicieron de que conozca a mucha gente. Entre uno de ellos, su ex enamorado. Hace tanto tiempo ha pasado que no la veo", dijo una de sus amigas, que la conocí por casualidad gracias a un amigo del barrio.
Haciendo honores al servicio de cumplir 18 años de edad, la noche de un sábado asistió a una discoteca para ahogar las penas: había terminado con su enamorado la noche anterior y quería pasarla con sus amigos. Estaba con sus amigas de la Universidad, algunos chicos que la persiguen por la maravilla de la primera impresión mediática al reconocer su belleza: la impresión eterna de un posible enamorado.
La niebla madrugadora de Miraflores le avisó con un frío que cala en sus hombros desnudos que era hora de volver a casa. Tomó un taxi para movilizarse al departamento donde vivía. Pagó el taxi y se despidió de sus amigos. Sacó de su carterita las llaves con media tembladera provocada por el frío y la descordinación por el alcohol bebido. Sube las escaleras con ayuda del pasamanos: imaginaba que escalaba una montaña de cinco pisos, al departamento donde ella habita.

Lo que sucedió después aún nadie lo sabe. Incluso, ni a los agentes de la policía que fueron al primer piso del departamento, alrededor de las 8 am, para observar el cadaver de Alicia. Su cuerpo cayó del quinto piso hacia el primero. Algunos amigos afirmaron un posible suicidio debido a la depresión por terminar con su enamorado; otros, alimentaban el supuesto de un posible asesinato por celos hecho por el ex enamorado.
El suceso quedó archivado como suicidio, con la extraña conclusión del suicidio por desamor.
Sus ojos medios eternos durmieron aquella noche guardando el secreto de su muerte. Sin embargo, para muchos hombres, aún ella sigue viva, a pesar de que no las conozcan. Esto debido a que sencillamente las fotos de ella, de su hermosura, aún siguen colgadas en su HI5 sin que nadie pueda eliminarlas, porque ninguno de sus amigos tiene su contraseña.
Hasta los últimos días de que la cuenta desapareciera por desuso, los comentarios de más galanes fueron llegando a su album fotográfico, esperando alguna respuesta de tan hermosa mujer. Esperando la respuesta de una mujer eternamente viva por su belleza en las fotografías, pero clínicamente fallecida como consta en el informe de la morgue de Lima.

El desliz más sonado del mensaje presidencial fue cuando Alan García afirmó la construcción del Sepa, la prisión en la selva, mientras que su ministro de Justicia, Aurelio Pastor, afirmaba luego del mensaje que no existía aún tal construcción. Un poco de maquillaje con el tiempo para que Aurelio Pastor señale: "Es un proyecto a evaluar..." evidenciando el parche puesto luego de la herida.
Y así como este deliz, pues, no hay que ser suficientemente intelectual para darse cuenta entre la realidad en cifras y la realidad misma. El tema por excelencia de este punto enunciado en el discurso es sobre la telefonía celular.
Y si en el 2005 teníamos 5 millones de teléfonos celulares, hoy tenemos 22 millones fortaleciendo la comunicación y la libertad de nuestro pueblo. Además, las cifras lo demuestran. La compra de ropa, de calzado, de alimentos y el pago por estudios creció en 25 por ciento. Porque el país tiene un nuevo espíritu, producir, consumir, trabajar, estudiar, vivir. Ese es el nuevo Perú.
Analicemos un poco. Si la ropa, alimentos y calzado ha aumentado en producción, cómo 437 niños han fallecido en lo que va del invierno por neumonía. Más aún, cómo puede decir el presidente que si bien contamos con 22 millones de celulares que fortalecen la comunicación del pueblo, ¿cómo diablos explica que el sistema telefónico se sature en casos de emergencia? ¿Tantos celulares vale la pena? ¿Cómo diablos un presidente dice que su pueblo está fortalecido con la comunicación, SI NI ÉL SUPO QUE HUBO VÍCTIMAS MORTALES EN EL TERREMOTO DE ICA? ¿Se acuerda de la cara del presidente diciendo NO HAY VICTIMAS, SEÑORES?
Cuando vi su mensaje por la tv, no veía a un presidente dando un discurso emotivo, sincero con las realidad... era un presidente ingenuo de las "cifras" sin realidades.
Pues, coincidiendo con Javier Bedoya, "Fue optimista (el mensaje) pero me dio la impresión que era el discurso de asunción de mando del 2006": muchas promesas, pocas pruebas.
Y para terminar la frase del mendigo llamado Estado...
Por enésima vez les digo ¿porqué esperan tanto para entregar esos cientos de millones en obras o maquinaria al pueblo o a sus núcleos ejecutores?, ¿Quieren ustedes estabilidad democrática?, contribuyan a la estabilidad democrática trabajando de una vez.
Si facil fuera ser escuchado, señor presidente. Pues, esa parte del discurso, me pareció un saludo a la bandera. Me resulta condenable que un presidente pida favores a empresas para el desarrollo nacional, porque el presidente es, efectivamente, el jefe de Estado, como sostiene la Constitución. Y al escuchar frases como estás demuestran dos cosas: debilidad autónoma como sistema y falta de proyecto nacional. ¿Y por ello pide favores a las empresas que firmaron contratos con el Estado? ¿Y pide favores luego del contrato hecho a puño y letra? ¿Dónde estaba la cabeza, señor presidente, para que hoy pida a los señores empresarios lo que no pudo Ud. y su partido considerar en el contrato empresarial?

Son cosas que no me explico...
Cómo crea amargura, Ud, señor presidente.
¿Creo que un vaso de litio ayuda, no?

Mi sobrinita

Hoy es el cumpleaños de mi sobrinita Nicole. Y eso me hace recordar que su nacimiento, ocurrido hace dos años exáctamente, motiva cierta reflexión sobre la cesaria y la "magia" del nacer. Claro, si es que existe ese término, pero como a lo que me refiero es el consagramiento del "nacimiento" de las personas.
Recuerdo que a las cuatro de la tarde visité por primera vez a mi sobrina en la clínica Gonzales, ubicada en Lince. Era pequeñita, con su caracteristico atrevimiento al quitarse siempre la colchita que la cubria: las primera evidencia de su caracter majadero y travieso.
Ella estaba hechada en una especie de dormitorio con varias camillas, donde reposaban varios bebes. Mi hermano me señala a través de un vidrio quién es Nicole. Mi hermano temblaba hasta los huesos y toda la familia estaba dentro de un cuarto, esperando a la bienaventurada madre luego de parir a una bebe "muy gordita para su edad, señor", como describió el doctor que conversó conmigo y mis padres.
Le pregunté a mi hermano a qué se debía su preocupación. Él me dijo que Nicole nació por cesaria y "cualquier cosa puede pasar. Ya sabes como es la casualidad y todas esas cosas. Me preocupa cómo estará Alessandra", me contó mi hermano mientras se distraía hipócritamente con el televisor: un punto más al raiting del programa que veía, pero cero en interés de seguro.
Como suelo ser el más perdido en la familia, el último en enterarme sobre las cosas, pregunté a la suegra de mi hermano y me contó que efectivamente "Alessandra estaba internada desde hace una semana antes que Nicole salga. Ella vino, porque la bebe no salía".
En eso se acerca mi padre, con su tono policial, de la división antiestafa de la DIRINCRI, se acercó y repuso "En realidad, eso de la cesaria es un negocio para las clínicas. Ya casi nadie nace naturalmente, porque no sabes cuánta plata ingresa por el tratamiento".
Regresé mi mirada a la vitrina para ver a Nicole durmiendo. Me pregunté si, cuando creciera, me preguntaría alguna vez si creo en el destino. O quizás ella me lo pregunte, porque no encuentra alguno. Sea como fuese, alguna vez espero me tocará el tema y no tengo, al parecer, con qué cara contestarle si afirmo que el destino existe.
O sea, cómo existirá para ella, o cómo me creerá, si su nacimiento formó parte, siguiento la retórica de mi padre, de un negocio de la clínica. "Mira, Nicole, tú naciste, porque el doctor metió la rata a tus padres. O sea, naciste hoy, primero de agosto, porque simplemente así se quiso. No fue cosa de la naturaleza ni nada por el estilo", algo así sería mi respuesta, supongo, cuando ella crezca y me pregunte cosa semejante.
Por ahora no habla, pero seguro que me lo pregunta con sus ojos cuando sabe que debe dejar de ver hi5 para ir a la cama o dejar de ver Barney para comer el desayuno, porque se enfrenta al querer, al estado presente, como la vaca de Kant, con los deberes categóricos, el porvenir...